Oh!, oh!, oh! oh! oh! no, no es el tarareo del himno nacional. Esta es una historia que deshuesa el esqueleto de la tierra y explotará cuando finalice. Es la entonación de una historia de una enamorada, anónima.
Ella es miserable, sin música de estilo, sin ropa de aristócrata, sin pensamientos de sabio. Atacada por una familia, su familia, que la explota como una campesina. Ella es una trabajadora manual que hace historias en los hombres. Hay quienes le piden silencio, otros que se legitime como puta y le grite a los vientos de la habitación así resuen en las paredes empapeladas con papel higiénico. Otros la toman como posesión y pagan su producto a 200 pesos la hora.
En paréntesis, ella me garantizó todo secreto a cambio de fotos para su porfolio. Acepto, le dije. No me dí cuenta que en este contrato de palabras iban a entrar a jugar los sentimientos, pero fue así. No había fuerza de decirle basta y que no me contase más de su triste vida. Me contó que había tenido un amor y que era periodista, lo cual trazó un paralelismo insignificante conmigo. Yo le aclaré que tenía un título de periodismo e igual insistía, como tú, el es periodista. Sorprendida porque era la primera persona que me llamaba periodista, le dije: es falso tu discurso, eres una mujer de la calle. No tengo dinero y no trates de mimar mi corazón porque no se cae ni 0,5 centavos de mi bolsillo.
Le expliqué que su historia de amor con su cliente no era novedad para mí, es popular en las charlas de un café cuando se filosofea sobre la miseria del amor. Igual quería escucharte y por eso me acerqué a ti
Le conté que nunca había conocido una puta, sí muchas grotesca mujeres. Le conté que se acerba mi muerte y que en vez de buscar una funeraria quería escribir la mejor historia de amor entre: Francisco y Crisóstomo. Buscar, buscar esa era mi sed de mi último deseo en la vida.
Comenzó la creación de esta obra que problematiza la independencia y el despegar de lo lógico y racional. Le dije: yo escribo al revés y vos sos anónima, sin documento, sin pasaporte, y una historia más…Yo soy clase media, profesional y conducida por el no-amor y que argentina es la droga que hizo vivir y me mató. Vamos patria!, viva!
. Le conté de mi exilio y ella el suyo,…charla en 30 páginas no editadas. Preferimos cerrar ese libro y vivir con una máscara que no nos contagie de la suavidad de esta tierra firme. Nuestra inestabilidad no era compatible con la firmeza de la primera vocal: La A y gritamos AAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHHH y caminamos juntas.Ya no es el desamor de una anónima sino el amor de dos NN.
jueves, 4 de noviembre de 2010
viernes, 18 de junio de 2010
Nadie que interese: La Graciela Goya.
Yo aborté, yo me creí el papel de loca y fui loca. Yo quise probar el sexo con mujeres y lo hice. Yo fui probando todo, las religiones, católica, mulsumana, testigo de Jehová, opus dei, y me volví menos sagrada. Yo quise terminar con mi vida y me salió mal, terminé con un zonda que me dolió hasta el culo. Quise ser actriz y me largué a llorar y no pude salir al escenario, tuve ataque de pánico.Busqué la desgracia como amiga... No hubo voces que escucharan, también fui una niña como vos, una adolescente y una mujer como vos: de carne y hueso.A mis 80 años escucho todas las mañanas el himno: Li"¡libertad, libertad, libertad!"Oíd el ruido de rotas cadenas,
ved en trono a la noble igualdad…quizás si alguien me hubiese escuchado no me habría etiquetado como desigual y loca…Libertad, identidad, comunidad.
Graciela Goya.
ved en trono a la noble igualdad…quizás si alguien me hubiese escuchado no me habría etiquetado como desigual y loca…Libertad, identidad, comunidad.
Graciela Goya.
viernes, 21 de mayo de 2010
Por ahí voy: ¿ quién me espera?
Voy de acá y para allá. Nadie entiende dónde voy. Sin embargo, a mí no me interesa esta tensión del tiempo-espacio. La melancolía me acompaña siempre porque en cada lugar que estuve recuerdo lo que hoy no tengo. Lo que fui, los olores, la gente, los amigos, la familia, las sábanas…
Analíticamente miro la vida cómo me pasa y nos pasa pisándonos. La desmenuzo hasta poder encontrar similitudes con mi psiquis inconsciente de la realidad que ya no sé si es sensible o real. Lo bueno es que no me detengo ahora y puedo mirar mis recuerdos. Me encantaría que mi mundo sean todos esos pedacitos que no conocí. Pero, esos lugares ya no están más en mi cabeza y es ahí cuando yo me pego contra la pared y digo: no me importa el reloj, ni los días, ni los años, ni el lugar.
Los pequeños detalles de lo vivido forman hoy mi yo. Hay una fuerza domínate que no puedo hacerme la boluda y es que la edad me subasta al tiempo. Sigo, sigo tratando de darle la espalda a la identidad que conforma el marco conceptual de mi subjetividad: el afuera, los otros, mi genealogía.
Todavía no encontré el amor, ni su significante, ni su metáfora. Ermitaña y melanco-oleosa, palabra inventada dialécticamente que en síntesis me define como una enamorada de las prosas poéticas y una individualista escultora del hablar de mi y de mi subjetiva mirada a la realidad o no realidad. ¿Estamos vivos o somos la inexistencia de una sensibilidad que sólo un Todo Poderoso puede saber si existimos? Si no puedo salir de “esa”, entre comillas, concluyo que lejos estoy de poder encontrar el amor hacia vos. Mas sólo siento: una sensibi-libida en los sueños.
Analíticamente miro la vida cómo me pasa y nos pasa pisándonos. La desmenuzo hasta poder encontrar similitudes con mi psiquis inconsciente de la realidad que ya no sé si es sensible o real. Lo bueno es que no me detengo ahora y puedo mirar mis recuerdos. Me encantaría que mi mundo sean todos esos pedacitos que no conocí. Pero, esos lugares ya no están más en mi cabeza y es ahí cuando yo me pego contra la pared y digo: no me importa el reloj, ni los días, ni los años, ni el lugar.
Los pequeños detalles de lo vivido forman hoy mi yo. Hay una fuerza domínate que no puedo hacerme la boluda y es que la edad me subasta al tiempo. Sigo, sigo tratando de darle la espalda a la identidad que conforma el marco conceptual de mi subjetividad: el afuera, los otros, mi genealogía.
Todavía no encontré el amor, ni su significante, ni su metáfora. Ermitaña y melanco-oleosa, palabra inventada dialécticamente que en síntesis me define como una enamorada de las prosas poéticas y una individualista escultora del hablar de mi y de mi subjetiva mirada a la realidad o no realidad. ¿Estamos vivos o somos la inexistencia de una sensibilidad que sólo un Todo Poderoso puede saber si existimos? Si no puedo salir de “esa”, entre comillas, concluyo que lejos estoy de poder encontrar el amor hacia vos. Mas sólo siento: una sensibi-libida en los sueños.
lunes, 17 de mayo de 2010
sábado, 15 de mayo de 2010
COPI
UN FANTASMA EN LA HISTORIETA ARGENTINA. UN ÍDOLO EN EL COMIC EN FRANCIA. UN LOCO DE LA VIDA, UN CREATIVO DE LA PUTA MADRE Y UN PUTO HERMOSO.
https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3SN3cDgAnU0vSlYflL01Uk18amGzvjoK0i7BLM8Ka2HC7hELuEYSmAeJVpJn_jKzjGQYmPAIrJ78MfMPTNskuHXw4kqOo_BFnJ1A8pPp0p85iyq2Kt3vfkwhlUK57_LoGfpsQo8fyh3s/s400/copi.jpg
pASO EL LINK Y NO PUEDEN NO REIR DEL HUMOR MÁS ESTILIZADO DEL PUTO MÁS HERMOSO.
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pASO EL LINK Y NO PUEDEN NO REIR DEL HUMOR MÁS ESTILIZADO DEL PUTO MÁS HERMOSO.
jueves, 13 de mayo de 2010
Faustiano: necrofilia.
Faustiano: necrofilia.
Ya sé, ya sé está mal que exponga esto en mi blog. Pero lo estuve pensando y no está tan mal…Últimamente se me viene un capital de producción de ideas. Mas que ideas son boludez.
Ay! Quiero escribir cosas bonitas y no me sale. No estoy enamorada de ningún hombre, no tengo historia para hablar del amor. A todos los que odie ya les escribí.
A todos los estamentos sociales ya le dediqué, bastante, tiempo en mi vida para tirarles mierda.
Pasé por la faceta del oscurantismo, el pop, el barroco. Me hice hippie, rockera, dark, por amor a algún pibe. No probé drogas porque no me interesaron. No tomo alcohol porque no me gusta. No tengo sexo porque el estúpido no quiere.
Tuve amores internacionales: un ingles, el mejor de todos, un francés y llegué hasta Ushuaia.
Estoy en Buenos Aires viviendo y tengo una condena que me hace vivir: el desgaste de tanta energía. Mi curriculum no quiere ser escrito porque no me gusta el papel, el olor es feo. Por suerte, nací con las computadoras en la cuna ya que papá siempre trabajo de eso. Tengo los tres hombres mas hermoso a mi lado: mi padre, mi abuelo y mi primo. Ups! complejo de electra.
De cada aventura aprendí que a los hombres no hay que darles dinero. Segundo, nunca darle las cosas servidas. Tercero no pelearles y decirle todo : si si si si si. Cuarto: hacerse la cocinera, una experta chichita no sé cuánto.
Ahora me enamoré de las plantas las cuales nunca me gustaron. Leo más que nunca. Limpio como si ESTUVIESE HACIENDO el amor, por cada mueble que limpio respiro profundo, me agito,…en realidad eso es signo de que estoy envejeciendo. Me pregunto qué tengo que ocultar si siempre fui transparente hasta cuando estuve de novia; ellos sabían todo. Moraleja: no sirven las relaciones que no se aman, no se admira al otro sino hay que buscar un tercero y eso no sirve. No sirve porque te das cuenta que es al pedo tener al lado a una cosa y no una persona, no hace bien al alma.No lo hagan.
Viví y me renacieron. Tengo una espada que limpio todos los dias cuando sale el sol para creerme una chica Coppola.
Curiosamente, me di con la mejor psicóloga en Tucumán. Insisto que es curioso porque no creí en la profesión de psicólogos en mi ciudad. Existe!. No es curioso que haya gente loca, acá hay una, pero sí es loco que la gente siga mirando extraño el psicoanálisis en estos tiempos. Eso pasa en mi ciudad aunque quieran hacerse los progre. Yo soy mi ciudad y como todos los que viven ahí soy COMO ELLOS: SOY limpia de alma y tengo ética, como usteedes. Hoy me cuentan que hay marcha de esto, de aquello, información de boludeces. Son tan progre que la gente es caradura, no todos, de apoyar una ley para los gay. La cual estoy a favor; pero cuándo me entero que la gente que va a esas marchas son caretas pienso cuando VOS, sí VOS, me dijiste: nietos drogadictos no quiero y otras tantos maltratos por no pensar " a lo progre". Esta misma mujer es la que levanta la bandera de la igualdad y su discurso cínico de toda artistocrata, que cree serlo, caidos abajo. No te dijeron que la aristocracia no existió nunca en Tucumán; hay que leer un poco más.Chas! jajaja sí hay brujas, la ví y tienen pensamientos de apuntar con el dedo y sentirse perfectos.
La pobreza de mis padres, el hambre de mis descendientes que llegaron a esta américa, a este país me hace sentir ardor en la boca del estómago cuando escuché esa frase y tantas otras de la bruja y todavía tengo la genética de sentir el dolor del hambre cuando escucho a " las personas" diciendo e hiriendo ,de arriba, a mí o a cualquiera.Por suerte yo no olvido…mi nihilismo me lleva a pensar que no hay nada, que nadie vive ahí ni acá.
Misteriosa forma-esencia pasamos por esta vida por casualidad.
Esta metafísica de la vida de vivir en la comunidad cibernética me hace pensar en las cavernas de Cecilia.La caverna que no es la de Platón sino la de la carpa que jugabamos cuando éramos chica en su patio. Veíamos sombras, pero eran verdaderas, verdaderas sombras de cuerpos humanos. No había una puta sombra de algún enano de cuentos que nos leían.
Vendí mi alma al diablo por los placeres mundanos. Da igual, si dios no existe y el mal tampoco. Pero bueno, por suerte los delirios de un pacto faustiano, cuentan los escritos, me hace cansarme de vivir con tantos placeres. Pero, la vida es dialéctica constante, el hombre es autoconocimiento de sí mismo y por lo tanto sabe que los placeres del pacto no son de verdad. ¿ Qué es verdad?
Recomendación a mi misma: no desnudarse tanto.
Ya sé, ya sé está mal que exponga esto en mi blog. Pero lo estuve pensando y no está tan mal…Últimamente se me viene un capital de producción de ideas. Mas que ideas son boludez.
Ay! Quiero escribir cosas bonitas y no me sale. No estoy enamorada de ningún hombre, no tengo historia para hablar del amor. A todos los que odie ya les escribí.
A todos los estamentos sociales ya le dediqué, bastante, tiempo en mi vida para tirarles mierda.
Pasé por la faceta del oscurantismo, el pop, el barroco. Me hice hippie, rockera, dark, por amor a algún pibe. No probé drogas porque no me interesaron. No tomo alcohol porque no me gusta. No tengo sexo porque el estúpido no quiere.
Tuve amores internacionales: un ingles, el mejor de todos, un francés y llegué hasta Ushuaia.
Estoy en Buenos Aires viviendo y tengo una condena que me hace vivir: el desgaste de tanta energía. Mi curriculum no quiere ser escrito porque no me gusta el papel, el olor es feo. Por suerte, nací con las computadoras en la cuna ya que papá siempre trabajo de eso. Tengo los tres hombres mas hermoso a mi lado: mi padre, mi abuelo y mi primo. Ups! complejo de electra.
De cada aventura aprendí que a los hombres no hay que darles dinero. Segundo, nunca darle las cosas servidas. Tercero no pelearles y decirle todo : si si si si si. Cuarto: hacerse la cocinera, una experta chichita no sé cuánto.
Ahora me enamoré de las plantas las cuales nunca me gustaron. Leo más que nunca. Limpio como si ESTUVIESE HACIENDO el amor, por cada mueble que limpio respiro profundo, me agito,…en realidad eso es signo de que estoy envejeciendo. Me pregunto qué tengo que ocultar si siempre fui transparente hasta cuando estuve de novia; ellos sabían todo. Moraleja: no sirven las relaciones que no se aman, no se admira al otro sino hay que buscar un tercero y eso no sirve. No sirve porque te das cuenta que es al pedo tener al lado a una cosa y no una persona, no hace bien al alma.No lo hagan.
Viví y me renacieron. Tengo una espada que limpio todos los dias cuando sale el sol para creerme una chica Coppola.
Curiosamente, me di con la mejor psicóloga en Tucumán. Insisto que es curioso porque no creí en la profesión de psicólogos en mi ciudad. Existe!. No es curioso que haya gente loca, acá hay una, pero sí es loco que la gente siga mirando extraño el psicoanálisis en estos tiempos. Eso pasa en mi ciudad aunque quieran hacerse los progre. Yo soy mi ciudad y como todos los que viven ahí soy COMO ELLOS: SOY limpia de alma y tengo ética, como usteedes. Hoy me cuentan que hay marcha de esto, de aquello, información de boludeces. Son tan progre que la gente es caradura, no todos, de apoyar una ley para los gay. La cual estoy a favor; pero cuándo me entero que la gente que va a esas marchas son caretas pienso cuando VOS, sí VOS, me dijiste: nietos drogadictos no quiero y otras tantos maltratos por no pensar " a lo progre". Esta misma mujer es la que levanta la bandera de la igualdad y su discurso cínico de toda artistocrata, que cree serlo, caidos abajo. No te dijeron que la aristocracia no existió nunca en Tucumán; hay que leer un poco más.Chas! jajaja sí hay brujas, la ví y tienen pensamientos de apuntar con el dedo y sentirse perfectos.
La pobreza de mis padres, el hambre de mis descendientes que llegaron a esta américa, a este país me hace sentir ardor en la boca del estómago cuando escuché esa frase y tantas otras de la bruja y todavía tengo la genética de sentir el dolor del hambre cuando escucho a " las personas" diciendo e hiriendo ,de arriba, a mí o a cualquiera.Por suerte yo no olvido…mi nihilismo me lleva a pensar que no hay nada, que nadie vive ahí ni acá.
Misteriosa forma-esencia pasamos por esta vida por casualidad.
Esta metafísica de la vida de vivir en la comunidad cibernética me hace pensar en las cavernas de Cecilia.La caverna que no es la de Platón sino la de la carpa que jugabamos cuando éramos chica en su patio. Veíamos sombras, pero eran verdaderas, verdaderas sombras de cuerpos humanos. No había una puta sombra de algún enano de cuentos que nos leían.
Vendí mi alma al diablo por los placeres mundanos. Da igual, si dios no existe y el mal tampoco. Pero bueno, por suerte los delirios de un pacto faustiano, cuentan los escritos, me hace cansarme de vivir con tantos placeres. Pero, la vida es dialéctica constante, el hombre es autoconocimiento de sí mismo y por lo tanto sabe que los placeres del pacto no son de verdad. ¿ Qué es verdad?
Recomendación a mi misma: no desnudarse tanto.
lunes, 19 de abril de 2010
¿FENOMENOS CHISTOSOS?
Los textos que se utilizaran son el chiste de Freud y la Risa de Bergson.
• Presentación del personaje.
En este trabajo tomaré como eje a dos humoristas rioplatenses: a Violencia Rivas- interpretado por Diego Capusotto y guionado por Pedro Saborido- y a Roberto Flores realizado por Fernando Peña.
El primero es un personaje ficticio- se emite por primera vez el 31 de diciembre de agosto de 2009- que recrea una atmósfera en el presente relatando su vivencia como cantante y “precursora” del punk en Argentina en los sesenta situándose en un set de filmación, donde se la observa tomando whisky, acompañada por un decorado sombrío y su vestimenta de mujer dejada, como su peinado. Intempestiva, grita contra sus “aburguesados” compañeros de La barra de la nueva ola de la juventud. Aquí ya se hace presente una técnica del chiste: la condensación. Su nombre lo toma de la cantante Violeta Rivas , la cual era parte de El Club del Clan .
El segundo personaje se trata de Roberto Flores, un homosexual que describe la vida y las diferencias que tienen éstos según su clase socioeconómica. Fernando Peña lo interpretó tanto en teatro como en la radio, en su programa El Parquímetro. Es cómico porque utiliza palabras groseras, el chiste verde es su arma principal. Utiliza connotaciones sexuales.
• A partir de los marcos teóricos proporcionados por la cátedra (los casi contemporáneos entre sí El chiste y su relación con el inconsciente de Sigmund Freud y La risa de Henry Bergson):
1) Análisis del personaje “Violencia Rivas”
El análisis en cada instancia dará cuenta por separado de las divergentes modalidades interpretativas, dado que Bergson considera a la risa un repositor del orden social mientras que Freud, por el contrario, ve en el chiste la manifestación permitida de representaciones reprimidas que atentan contra el orden social.
Desde la perspectiva bersoniana de lo que nos reímos ante Violencia Rivas, que se muestra como la joven que anticipó el punk y da cuenta de su rebelión contra el orden social impuesto en los 60, sería del hecho grotesco e incongruente de que una mujer inserta en el contexto de la parodia del Club de Clan se distraiga de la mecánica social que las convenciones le indicarían apartándose también de todo el sistema de valores.
También desde esta perspectiva nos estaría causando gracia en lugar de movernos a conmiseración y empatía una mujer avejentada, alcohólica y resentida, (desde el punto de vista del statu quo) porque al momento de reírnos tendríamos anestesiado el corazón con las consiguientes facultades de consustanciarse solidariamente.
En cambio desde la perspectiva freudiana Violencia Rivas cuyo nombre mismo como hemos dicho supone una condensación y un desplazamiento del nombre Violeta Rivas y el sustantivo abstracto violencia, nos permite un ahorro de energía psíquico al levantar las barreras de inhibición que ocultan nuestra hostilidad natural y nuestro malestar en la cultura. No nos estaríamos riendo de Violencia Rivas sino con ella de la sociedad que nos oprime y frustra.
Desde Freud convendría relevar los aspectos sexuales, entendiendo sexualidad desde una concepción distinta a la de la genitalidad, pero Violencia Rivas no nos ofrece fantasías sexuales cuyo velo descorra y únicamente podríamos mencionar su actitud “fálica” en tanto mujer dominante en un mundo machista.
Y desde su ponderación de la técnica del chiste, tendríamos que puntualizar que los contenidos expresados por Violencia Rivas no nos moverían a risa, de haber estado expresados de otra manera. Citando a Freud: “lo primero fue descubrir que el carácter del chiste depende de la forma expresiva” ( conviene recordar que es éste la piedra de toque que retoma Arthur Koestler en su libro Insiht and Outlook para procurar la refutación de Freud, invirtiendo el orden de sucesión de los remates y acuñando el neologísmo de “bisociación”, para indicar dos movimientos simultáneos y opuestos del pensamiento, que convergirían como en la creación científica en un sintético EUREKA).
En el sketch de Violencia Rivas observamos también la técnica del chiste tendencioso que tiende, también, a lo hostil (destinado a la agresión, la sátira)
En síntesis contamos con dos explicaciones irreconciliables: para Freud algo del aristotélico concepto de “catársis” aparece en Violencia Rivas con la emergencia de una emoción verdadera que se des-oculta al graznar diatribas atrabiliarias e invectivas furibundamente extemporáneas contra el sistema. Por el contrario para Bergson las palabras de Violencia Rivas nos parecen fuera de lugar, las repeticiones y tics modos de distanciarnos de toda identificación con su “humanidad” y así sus estados de ánimo ciclotímicos, son mecanismos mecanizados alejados de lo viviente.
El dual linaje posible de nuestra carcajada no requiere en el caso de Capusotto de ninguna de ambas teorías para ser como el principio de la física “indecidible”: valga rememorar que este artista cómico fue simultáneamente felicitado por el Gobierno de Cristina Kirchner, en calidad defensor de la mirada progresista desde el canal oficial y laureado con el “Clarín” de oro y felicitado por el también opositor periódico “La Nación” al decodificarse el blanco de sus burlas como aquella instrumentalización de banderías setentistas fuera de contexto (veasé Micky Vanilla para lo primero y Bombita Rodriguez para lo segundo).
2) Análisis del personaje “Roberto Flores”
Antes de abocarnos al desmenuzamiento de este personaje compuesto por este artista recientemente fallecido, debemos tomar en cuenta que los elementos con los que realizó su humorismo estaban estrechamente vinculados a su biografía, en un grado insólito. Fernando Peña no sólo asumió públicamente su homosexualidad: hizo del HIV que padeció un objeto de burla tal y como explica Freud en un texto que no trabajamos, para situarse por encima de las adversidades que lo oprimen (el ejemplo de Freud es el del condenado a muerte un lunes que exclama: ¡linda manera de empezar la semana!). Esta actitud de ofrendarse y poner el cuerpo en la que el estoicismo se abre camino a traves de lo lúdico, nos remite a las palabras de Susan Sontag en ocasión de reseñar los diarios de Cesare Pavese, escritor que se suicidadaria: ¿Por qué leemos un diario de escritor?¿porque ilumina sus libros?. Con frecuencia, no. Más fácilmente, porque el diario es material bruto, aún si ha sido escrito con miras a una futura publicación. En él, leemos al escritor en primera persona; nos encontramos con un ego desprovisto de máscaras de ego de las obras del autor. Ningún grado de intimidad en una novela podrá suplirlo, aunque el autor escriba en primera persona o utilice una tercera persona que, transparentemente, le señale. La mayor parte de las novelas de Pavese,incluídas las cuatro traducidas al inglés, están narradas en primera persona. Sin embargo sabemos que el "yo" de las novelas de Pavese no se identfica con Pavese mismo, como tampoco el "Marcel" que cuenta EN BUSCA DEL TIEMPO PERDIDO se identifica con Proust, ni el "K" de EL PROCESO y EL CASTILLO con el mismo Kafka. Nos quedamos satisfechos: las audiencias modernas exigen la desnudez del autor, como las épocas de fe religiosa exigían el sacrificio humano. El diario nos presenta el taller del alma del escritor. ¿Y por qué nos interesa el alma del escritor?. No porque el escritor nos interese en sí. Sino por la insaciable preocupación moderna con la psicología, el último y más poderoso legado de la tradición cristiana de introspección, abierta por S. Pablo y S. Agustín, que al descubrimiento del yo asimila el sufrimiento del yo que sufre. Para la conciencia moderna, el artista (que reemplaza al santo) es el sufridor ejemplar. Y entre los artistas, el escritor, el hombre de palabras, es la persona a quien miramos como más capaz de expresar su sufrimiento (...) El escritor es el hombre que descubre el uso del sufrimiento en la economía del arte, al modo que los santos descubrieron la utilidad y la necesidad de sufrir en la economía de la salvación"
Ahora circunscribiéndonos al video que analizaré, este personaje logra que sus chistes tendenciosos en virtud de su economía verbal le ahorren una energía psíquica al espectador, permitiendo liberar los impulsos hostiles, atávicos, tribales que, usualmente, caerían bajo el velo de censura pre-conciente. Sus chistes provocativos, mordaces, procaces, y de trazos gruesos, suscitan en el oyente una violencia que deviene amor u odio.
En el sketch , Perros de putos en el minuto 1 y 56 segundos notamos un juego de palabras basadas en la homofonía entre la voz anglosajona stupid y los vocablos “tu, pelo” : la improvisada mala traducción mueve a risa por cambiar el acento psíquico de una canción de redención tornándola, nunca mejor dicho, descabellada. En el minuto 2 y 36 segundos advertimos el desparpajo y la chocante soltura que bordea la frivolidad al abordar lo que Freud considera la mayor angustia de castración, la muerte. Nada menos que el tema que todos evitamos y negamos ya sea con la estrategia de Occidente de aseverar que el deceso es meramente físico y supone un pasaje a otro mundo, ya sea con la estrategia de Oriente de convencerse de que cada instante impermanente es muerte, surge ex nihilo de forma abrupta situando a este artista en un inaudito equilibrio entre las aguas livianas de la entonación propia de lo banal acometiendo el más trascendental temor: según Milán Kundera en “Los testamentos traicionados” la definición del discurso kitsch es poner un biombo que oculta la realidad de la muerte, aquí Peña compagina un tono kitsch con un contenido que desenmascara la finitud (le preguntan si los putos tienen más suerte y él responde de manera deshumanizadamente automática, como lo caracterizara Bergson: sí, pero mueren antes).
La entonación afeminada de Roberto Flores opera como el paralelo gesto, tal como lo concibe Bergson cuando dice: pág. 32 “(…) en un orador el gesto rivaliza con la palabra (…) celoso de ésta, el gesto corre sin cesar detrás del pensamiento (…) debe cambiar a cada instante porque si deja de transformarse deja de vivir (…) si lo espero en un determinado momento y llega cuando no lo aguardo, me hará reír contra mi voluntad. ¿Por qué? Porque estoy frente a un mecanismo que funciona automáticamente. No estoy ya en presencia de la vida, sino del automatismo que instalado en la vida, se prueba a imitarla. Lo cómico es esto.”
Este tono de imitación al estereotipo de un gay -en el que no se alcanza a determinar si el objeto de burla es el prejuicio o una caricatura del discriminado, porque el discurso irónico interrelativiza a sus dos posibles referentes- fluye moncordemente.
El espíritu que anima a Peña con sus transgresiones es demostrar sin el academicismo de un Foucault pero no menos críticamente que los hábitos que interiorizamos en la construcción social del significado podrían ser otros. Bergson concibe como dicotómicos al elán vital (que en Schopenhauer se llama “la Voluntad”) y al automatismo y con ello fustiga contra el maquinismo que trajo aparejada la Revolución Industrial. Lo que nos deshumaniza es lo que nos des-anima: lo que se repite no parece estar animado. En contraposición a esto el católico Chesterton en “Ortodoxia” en aras de defender la continúa presencia de una voluntad autónoma (la de El Creador) explica que la repetición es el colmo de la vitalidad, ya que son los niños llenos de energía los que nunca se cansan de que les repitan un cuento: así Dios tendría una energía tan inagotable y un interés tan vívido que cada mañana le diría al sol “hazlo de nuevo, vuelve a salir”. Oscar Wilde en “El crítico como artista” también adopta un cuerpo de creencias disidente al decir con Platón que la Naturaleza repite siempre sus mismos moldes/arquetipos siendo el arte aquello que se renueva creativamente. Los conceptos antropológicos de un Malinowski respecto de la conducta “estereotipada” de los animales atados a un hábitat y sin libertad para determinar ni siquiera sus períodos de celo homologarían el animal no humano a la máquina. Ambos universos antinómicos se interrelacionan en la desopilante anécdota de cuando Roberto Flores en el minuto 5’20 refiere que su amigo Carlos Alberto dejó morir a su cotorrita australiana por el temor que le infundían sus picotazos cada vez que intentaba darle de comer.
La mascota muerta por la inoperancia trémula de su propio dueño nos mueve a risa por ser siguiendo a Schopenhauer algo colocado allí donde no va (si bien esta definición de lo cómico sugeriría improcedentemente que un avión empotrado en una de las Twin Towers es cómico). Nos mueve a risa porque como explica Nietzsche, un chiste es el epitafio de la emoción y entonces toda nuestra empática conmiseración se suspende intelectualmente (concepto emparentado a la fría razón desapegada del sentimiento y los valores tradicionales, causante según Adorno y Horckheimer nada menos que del Holocausto, cfr. “Dialectica de la Ilustración” y en sintonía con Bergson: “diríase que lo cómico se puede producir solo cuando es recibido por una superficie espiritual pulida y tranquila: su medio natural es la insensibilidad; el peor enemigo de la risa es la emoción”). Y nos mueve a risa porque como explica Unamuno en “El sentimiento trágico de la vida”: el hombre no es el animal que piensa tanto como el que ríe, la máquina puede efectuar operaciones complejas y muchos animales utilizan ingeniosas herramientas, pero no poseen autoconciencia: “se suele decir que el hombre es el animal que piensa, pero pienso que lo específico es que el hombre es el animal que ríe: más veces he visto yo pensar a un gato, que reír. Se me dirá que acaso el gato ría por dentro, pero para eso, acaso el cangrejo resuelva por dentro ecuaciones de segundo grado”. Vale decir: nos reímos porque somos de la especie del que compró la mascota y no cotorras.
Muy en otra línea están los articuladores conceptuales freudianos que hallarían la causación de nuestra hilaridad en la identificación con el que compró la mascota y no la pudo disfrutar: algo del orden de la Schadenfreude (el solazarse en el mal ajeno) interviene allí como consuelo, como si las adversidades del principio de realidad fueran limitadas en número y el hecho de que al otro le vaya mal, me beneficie, porque ese mal ya no me está tocando a mí.
Bergson no diría que nos reímos del que adquirió la mascota a la que temía alimentar, sino de la perpleja mascota a la que si la imaginamos humanizada, compraron para proteger y dejaron desamparada. O bien de cierta justicia poética que reinstaura el orden social, dado que la mascota, como en una fábula de Esopo, muerde la mano que le da de comer y paga sus consecuencias. En ambas lecturas, la cotorra es antropomorfizada: (p. 11) “Muchos definieron al hombre como un animal que ríe. Habrían debido definirle también como un animal que mueve a risa, porque cuando algún otro animal o cosa inanimada motiva la risa, es en todo caso por su parecido con el hombre, por la huella dejada por el hombre o por el uso hecho por el hombre”.
La palabra poética una vez hallada solo puede ser repetida, escribió en su Gramatología Derrida, continuando a la idea de le mote juste, la palabra precisa en la que creía Flaubert. Fernando Peña al repetir “puto, puto, puto, puto, puto” se inscribe en una serie que rompe con lo esperable: su repetición automática no es lo que alguien diría automáticamente. La palabra en tanto insustituible puede defenderse desde la historia de la militancia gay trazada por Didier Eribion que celebra la apropiación de un término peyorativo (en inglés es “queer”, torcido) para resignificarlo y hacer devenir la vergüenza orgullo. Freud por otra parte focalizaría recursos mixtos de combinación de palabras, más que resemantizaciones por inusual iteración: la frase “yo vivo en Palermo Gólico” es cómica porque permite decir que los nuevos nombres de Palermo Viejo,tales como Palermo Gay, Palermo Hollywood y Palermo Soho son esnobismos tilingos propios de débiles mentales (técnica de condensación de “Palermo& mogólico” idéntica a la descripta en Heine con “famillionario”).
Bibliografía.
Videos de la Web youtube. El personaje de Violencia Rivas.
http://www.youtube.com/watch?v=2R5p1ZB7TTE
http://www.youtube.com/watch?v=UhJofTKkzJ8&feature=related
http://www.youtube.com/watch?v=fH_18i1dT4A&NR=1
Videos de la Web de youtube. El personaje de Robertos Flores.
http://www.youtube.com/watch?v=HKAXFED-hlc
http://www.youtube.com/watch?v=wETwix-Jb9o&feature=related . Recalco que me detuve en este video para el análisis del personaje que hace Peña, teniendo en cuenta a los dos otros.
http://www.youtube.com/watch?v=FrJQD7bHBgs&NR=1
Bergson, Henri, La risa. Versión de P.Girosi, Editorial Tor, Buenos Aires, 1942.
Freud Sigmund, El chiste y su relación con lo inconsciente, Tomo I, biblioteca Nueva, Madrid, 1973.
Kundera Milan, Los testamentos traicionados, Tusquets, Barcelona, 1993.
Chersteton , Gilbert, Ortodoxia, Editorial Porrua,Mexico,1971.
Wilde, Oscar, El crítico como artista, Austral, Buenos Aires, 1962.
Kostler, Arthur, Discernimiento y perspectiva, Emece 1962.
Shopennahuer,Arthur, El mundo como voluntad y representación, Porrua, 1973.
Nietzsche, Federico, El crespúculo de los ídolos, Alianza, 1984.
Sontag, Susan, Contra la interpretación, Alfaguara, Buenos Aires, 2006.
• Presentación del personaje.
En este trabajo tomaré como eje a dos humoristas rioplatenses: a Violencia Rivas- interpretado por Diego Capusotto y guionado por Pedro Saborido- y a Roberto Flores realizado por Fernando Peña.
El primero es un personaje ficticio- se emite por primera vez el 31 de diciembre de agosto de 2009- que recrea una atmósfera en el presente relatando su vivencia como cantante y “precursora” del punk en Argentina en los sesenta situándose en un set de filmación, donde se la observa tomando whisky, acompañada por un decorado sombrío y su vestimenta de mujer dejada, como su peinado. Intempestiva, grita contra sus “aburguesados” compañeros de La barra de la nueva ola de la juventud. Aquí ya se hace presente una técnica del chiste: la condensación. Su nombre lo toma de la cantante Violeta Rivas , la cual era parte de El Club del Clan .
El segundo personaje se trata de Roberto Flores, un homosexual que describe la vida y las diferencias que tienen éstos según su clase socioeconómica. Fernando Peña lo interpretó tanto en teatro como en la radio, en su programa El Parquímetro. Es cómico porque utiliza palabras groseras, el chiste verde es su arma principal. Utiliza connotaciones sexuales.
• A partir de los marcos teóricos proporcionados por la cátedra (los casi contemporáneos entre sí El chiste y su relación con el inconsciente de Sigmund Freud y La risa de Henry Bergson):
1) Análisis del personaje “Violencia Rivas”
El análisis en cada instancia dará cuenta por separado de las divergentes modalidades interpretativas, dado que Bergson considera a la risa un repositor del orden social mientras que Freud, por el contrario, ve en el chiste la manifestación permitida de representaciones reprimidas que atentan contra el orden social.
Desde la perspectiva bersoniana de lo que nos reímos ante Violencia Rivas, que se muestra como la joven que anticipó el punk y da cuenta de su rebelión contra el orden social impuesto en los 60, sería del hecho grotesco e incongruente de que una mujer inserta en el contexto de la parodia del Club de Clan se distraiga de la mecánica social que las convenciones le indicarían apartándose también de todo el sistema de valores.
También desde esta perspectiva nos estaría causando gracia en lugar de movernos a conmiseración y empatía una mujer avejentada, alcohólica y resentida, (desde el punto de vista del statu quo) porque al momento de reírnos tendríamos anestesiado el corazón con las consiguientes facultades de consustanciarse solidariamente.
En cambio desde la perspectiva freudiana Violencia Rivas cuyo nombre mismo como hemos dicho supone una condensación y un desplazamiento del nombre Violeta Rivas y el sustantivo abstracto violencia, nos permite un ahorro de energía psíquico al levantar las barreras de inhibición que ocultan nuestra hostilidad natural y nuestro malestar en la cultura. No nos estaríamos riendo de Violencia Rivas sino con ella de la sociedad que nos oprime y frustra.
Desde Freud convendría relevar los aspectos sexuales, entendiendo sexualidad desde una concepción distinta a la de la genitalidad, pero Violencia Rivas no nos ofrece fantasías sexuales cuyo velo descorra y únicamente podríamos mencionar su actitud “fálica” en tanto mujer dominante en un mundo machista.
Y desde su ponderación de la técnica del chiste, tendríamos que puntualizar que los contenidos expresados por Violencia Rivas no nos moverían a risa, de haber estado expresados de otra manera. Citando a Freud: “lo primero fue descubrir que el carácter del chiste depende de la forma expresiva” ( conviene recordar que es éste la piedra de toque que retoma Arthur Koestler en su libro Insiht and Outlook para procurar la refutación de Freud, invirtiendo el orden de sucesión de los remates y acuñando el neologísmo de “bisociación”, para indicar dos movimientos simultáneos y opuestos del pensamiento, que convergirían como en la creación científica en un sintético EUREKA).
En el sketch de Violencia Rivas observamos también la técnica del chiste tendencioso que tiende, también, a lo hostil (destinado a la agresión, la sátira)
En síntesis contamos con dos explicaciones irreconciliables: para Freud algo del aristotélico concepto de “catársis” aparece en Violencia Rivas con la emergencia de una emoción verdadera que se des-oculta al graznar diatribas atrabiliarias e invectivas furibundamente extemporáneas contra el sistema. Por el contrario para Bergson las palabras de Violencia Rivas nos parecen fuera de lugar, las repeticiones y tics modos de distanciarnos de toda identificación con su “humanidad” y así sus estados de ánimo ciclotímicos, son mecanismos mecanizados alejados de lo viviente.
El dual linaje posible de nuestra carcajada no requiere en el caso de Capusotto de ninguna de ambas teorías para ser como el principio de la física “indecidible”: valga rememorar que este artista cómico fue simultáneamente felicitado por el Gobierno de Cristina Kirchner, en calidad defensor de la mirada progresista desde el canal oficial y laureado con el “Clarín” de oro y felicitado por el también opositor periódico “La Nación” al decodificarse el blanco de sus burlas como aquella instrumentalización de banderías setentistas fuera de contexto (veasé Micky Vanilla para lo primero y Bombita Rodriguez para lo segundo).
2) Análisis del personaje “Roberto Flores”
Antes de abocarnos al desmenuzamiento de este personaje compuesto por este artista recientemente fallecido, debemos tomar en cuenta que los elementos con los que realizó su humorismo estaban estrechamente vinculados a su biografía, en un grado insólito. Fernando Peña no sólo asumió públicamente su homosexualidad: hizo del HIV que padeció un objeto de burla tal y como explica Freud en un texto que no trabajamos, para situarse por encima de las adversidades que lo oprimen (el ejemplo de Freud es el del condenado a muerte un lunes que exclama: ¡linda manera de empezar la semana!). Esta actitud de ofrendarse y poner el cuerpo en la que el estoicismo se abre camino a traves de lo lúdico, nos remite a las palabras de Susan Sontag en ocasión de reseñar los diarios de Cesare Pavese, escritor que se suicidadaria: ¿Por qué leemos un diario de escritor?¿porque ilumina sus libros?. Con frecuencia, no. Más fácilmente, porque el diario es material bruto, aún si ha sido escrito con miras a una futura publicación. En él, leemos al escritor en primera persona; nos encontramos con un ego desprovisto de máscaras de ego de las obras del autor. Ningún grado de intimidad en una novela podrá suplirlo, aunque el autor escriba en primera persona o utilice una tercera persona que, transparentemente, le señale. La mayor parte de las novelas de Pavese,incluídas las cuatro traducidas al inglés, están narradas en primera persona. Sin embargo sabemos que el "yo" de las novelas de Pavese no se identfica con Pavese mismo, como tampoco el "Marcel" que cuenta EN BUSCA DEL TIEMPO PERDIDO se identifica con Proust, ni el "K" de EL PROCESO y EL CASTILLO con el mismo Kafka. Nos quedamos satisfechos: las audiencias modernas exigen la desnudez del autor, como las épocas de fe religiosa exigían el sacrificio humano. El diario nos presenta el taller del alma del escritor. ¿Y por qué nos interesa el alma del escritor?. No porque el escritor nos interese en sí. Sino por la insaciable preocupación moderna con la psicología, el último y más poderoso legado de la tradición cristiana de introspección, abierta por S. Pablo y S. Agustín, que al descubrimiento del yo asimila el sufrimiento del yo que sufre. Para la conciencia moderna, el artista (que reemplaza al santo) es el sufridor ejemplar. Y entre los artistas, el escritor, el hombre de palabras, es la persona a quien miramos como más capaz de expresar su sufrimiento (...) El escritor es el hombre que descubre el uso del sufrimiento en la economía del arte, al modo que los santos descubrieron la utilidad y la necesidad de sufrir en la economía de la salvación"
Ahora circunscribiéndonos al video que analizaré, este personaje logra que sus chistes tendenciosos en virtud de su economía verbal le ahorren una energía psíquica al espectador, permitiendo liberar los impulsos hostiles, atávicos, tribales que, usualmente, caerían bajo el velo de censura pre-conciente. Sus chistes provocativos, mordaces, procaces, y de trazos gruesos, suscitan en el oyente una violencia que deviene amor u odio.
En el sketch , Perros de putos en el minuto 1 y 56 segundos notamos un juego de palabras basadas en la homofonía entre la voz anglosajona stupid y los vocablos “tu, pelo” : la improvisada mala traducción mueve a risa por cambiar el acento psíquico de una canción de redención tornándola, nunca mejor dicho, descabellada. En el minuto 2 y 36 segundos advertimos el desparpajo y la chocante soltura que bordea la frivolidad al abordar lo que Freud considera la mayor angustia de castración, la muerte. Nada menos que el tema que todos evitamos y negamos ya sea con la estrategia de Occidente de aseverar que el deceso es meramente físico y supone un pasaje a otro mundo, ya sea con la estrategia de Oriente de convencerse de que cada instante impermanente es muerte, surge ex nihilo de forma abrupta situando a este artista en un inaudito equilibrio entre las aguas livianas de la entonación propia de lo banal acometiendo el más trascendental temor: según Milán Kundera en “Los testamentos traicionados” la definición del discurso kitsch es poner un biombo que oculta la realidad de la muerte, aquí Peña compagina un tono kitsch con un contenido que desenmascara la finitud (le preguntan si los putos tienen más suerte y él responde de manera deshumanizadamente automática, como lo caracterizara Bergson: sí, pero mueren antes).
La entonación afeminada de Roberto Flores opera como el paralelo gesto, tal como lo concibe Bergson cuando dice: pág. 32 “(…) en un orador el gesto rivaliza con la palabra (…) celoso de ésta, el gesto corre sin cesar detrás del pensamiento (…) debe cambiar a cada instante porque si deja de transformarse deja de vivir (…) si lo espero en un determinado momento y llega cuando no lo aguardo, me hará reír contra mi voluntad. ¿Por qué? Porque estoy frente a un mecanismo que funciona automáticamente. No estoy ya en presencia de la vida, sino del automatismo que instalado en la vida, se prueba a imitarla. Lo cómico es esto.”
Este tono de imitación al estereotipo de un gay -en el que no se alcanza a determinar si el objeto de burla es el prejuicio o una caricatura del discriminado, porque el discurso irónico interrelativiza a sus dos posibles referentes- fluye moncordemente.
El espíritu que anima a Peña con sus transgresiones es demostrar sin el academicismo de un Foucault pero no menos críticamente que los hábitos que interiorizamos en la construcción social del significado podrían ser otros. Bergson concibe como dicotómicos al elán vital (que en Schopenhauer se llama “la Voluntad”) y al automatismo y con ello fustiga contra el maquinismo que trajo aparejada la Revolución Industrial. Lo que nos deshumaniza es lo que nos des-anima: lo que se repite no parece estar animado. En contraposición a esto el católico Chesterton en “Ortodoxia” en aras de defender la continúa presencia de una voluntad autónoma (la de El Creador) explica que la repetición es el colmo de la vitalidad, ya que son los niños llenos de energía los que nunca se cansan de que les repitan un cuento: así Dios tendría una energía tan inagotable y un interés tan vívido que cada mañana le diría al sol “hazlo de nuevo, vuelve a salir”. Oscar Wilde en “El crítico como artista” también adopta un cuerpo de creencias disidente al decir con Platón que la Naturaleza repite siempre sus mismos moldes/arquetipos siendo el arte aquello que se renueva creativamente. Los conceptos antropológicos de un Malinowski respecto de la conducta “estereotipada” de los animales atados a un hábitat y sin libertad para determinar ni siquiera sus períodos de celo homologarían el animal no humano a la máquina. Ambos universos antinómicos se interrelacionan en la desopilante anécdota de cuando Roberto Flores en el minuto 5’20 refiere que su amigo Carlos Alberto dejó morir a su cotorrita australiana por el temor que le infundían sus picotazos cada vez que intentaba darle de comer.
La mascota muerta por la inoperancia trémula de su propio dueño nos mueve a risa por ser siguiendo a Schopenhauer algo colocado allí donde no va (si bien esta definición de lo cómico sugeriría improcedentemente que un avión empotrado en una de las Twin Towers es cómico). Nos mueve a risa porque como explica Nietzsche, un chiste es el epitafio de la emoción y entonces toda nuestra empática conmiseración se suspende intelectualmente (concepto emparentado a la fría razón desapegada del sentimiento y los valores tradicionales, causante según Adorno y Horckheimer nada menos que del Holocausto, cfr. “Dialectica de la Ilustración” y en sintonía con Bergson: “diríase que lo cómico se puede producir solo cuando es recibido por una superficie espiritual pulida y tranquila: su medio natural es la insensibilidad; el peor enemigo de la risa es la emoción”). Y nos mueve a risa porque como explica Unamuno en “El sentimiento trágico de la vida”: el hombre no es el animal que piensa tanto como el que ríe, la máquina puede efectuar operaciones complejas y muchos animales utilizan ingeniosas herramientas, pero no poseen autoconciencia: “se suele decir que el hombre es el animal que piensa, pero pienso que lo específico es que el hombre es el animal que ríe: más veces he visto yo pensar a un gato, que reír. Se me dirá que acaso el gato ría por dentro, pero para eso, acaso el cangrejo resuelva por dentro ecuaciones de segundo grado”. Vale decir: nos reímos porque somos de la especie del que compró la mascota y no cotorras.
Muy en otra línea están los articuladores conceptuales freudianos que hallarían la causación de nuestra hilaridad en la identificación con el que compró la mascota y no la pudo disfrutar: algo del orden de la Schadenfreude (el solazarse en el mal ajeno) interviene allí como consuelo, como si las adversidades del principio de realidad fueran limitadas en número y el hecho de que al otro le vaya mal, me beneficie, porque ese mal ya no me está tocando a mí.
Bergson no diría que nos reímos del que adquirió la mascota a la que temía alimentar, sino de la perpleja mascota a la que si la imaginamos humanizada, compraron para proteger y dejaron desamparada. O bien de cierta justicia poética que reinstaura el orden social, dado que la mascota, como en una fábula de Esopo, muerde la mano que le da de comer y paga sus consecuencias. En ambas lecturas, la cotorra es antropomorfizada: (p. 11) “Muchos definieron al hombre como un animal que ríe. Habrían debido definirle también como un animal que mueve a risa, porque cuando algún otro animal o cosa inanimada motiva la risa, es en todo caso por su parecido con el hombre, por la huella dejada por el hombre o por el uso hecho por el hombre”.
La palabra poética una vez hallada solo puede ser repetida, escribió en su Gramatología Derrida, continuando a la idea de le mote juste, la palabra precisa en la que creía Flaubert. Fernando Peña al repetir “puto, puto, puto, puto, puto” se inscribe en una serie que rompe con lo esperable: su repetición automática no es lo que alguien diría automáticamente. La palabra en tanto insustituible puede defenderse desde la historia de la militancia gay trazada por Didier Eribion que celebra la apropiación de un término peyorativo (en inglés es “queer”, torcido) para resignificarlo y hacer devenir la vergüenza orgullo. Freud por otra parte focalizaría recursos mixtos de combinación de palabras, más que resemantizaciones por inusual iteración: la frase “yo vivo en Palermo Gólico” es cómica porque permite decir que los nuevos nombres de Palermo Viejo,tales como Palermo Gay, Palermo Hollywood y Palermo Soho son esnobismos tilingos propios de débiles mentales (técnica de condensación de “Palermo& mogólico” idéntica a la descripta en Heine con “famillionario”).
Bibliografía.
Videos de la Web youtube. El personaje de Violencia Rivas.
http://www.youtube.com/watch?v=2R5p1ZB7TTE
http://www.youtube.com/watch?v=UhJofTKkzJ8&feature=related
http://www.youtube.com/watch?v=fH_18i1dT4A&NR=1
Videos de la Web de youtube. El personaje de Robertos Flores.
http://www.youtube.com/watch?v=HKAXFED-hlc
http://www.youtube.com/watch?v=wETwix-Jb9o&feature=related . Recalco que me detuve en este video para el análisis del personaje que hace Peña, teniendo en cuenta a los dos otros.
http://www.youtube.com/watch?v=FrJQD7bHBgs&NR=1
Bergson, Henri, La risa. Versión de P.Girosi, Editorial Tor, Buenos Aires, 1942.
Freud Sigmund, El chiste y su relación con lo inconsciente, Tomo I, biblioteca Nueva, Madrid, 1973.
Kundera Milan, Los testamentos traicionados, Tusquets, Barcelona, 1993.
Chersteton , Gilbert, Ortodoxia, Editorial Porrua,Mexico,1971.
Wilde, Oscar, El crítico como artista, Austral, Buenos Aires, 1962.
Kostler, Arthur, Discernimiento y perspectiva, Emece 1962.
Shopennahuer,Arthur, El mundo como voluntad y representación, Porrua, 1973.
Nietzsche, Federico, El crespúculo de los ídolos, Alianza, 1984.
Sontag, Susan, Contra la interpretación, Alfaguara, Buenos Aires, 2006.
viernes, 16 de abril de 2010
Un lápiz, virtual, tiro ideas.
No hables más. Estoy escuchando la música que me hace vivir. La música que habla de mi virginidad y deja salir los líquidos más puros. No hay más religiones, credos, ni instituciones que dejen no volar a este ángel. Marchando sobre las flores, pisoteando tu naturaleza puedo aspirar su perfume. Lo siento, pero de otra manera no puedo ser sensible. No puedo ser dulce para acariciar tu naturalidad. La torpeza es lo que me creó y la ausencia de una Ella. Me vuelvo a lo más primitivo, la carcajada de sentidos y contrasentidos porque eso soy yo: una mujer primitiva que ama la civilización, pero no puede conectarse con ella. Por eso sufro, como cavernícola que lo puso en otro tiempo, en un extraño tiempo.
El sonido es algo que está desde la a existencia del hombre, por eso en este contexto que vivo la música es la conexión a mí misma. Las letras las aprendí porque en mi psicogenesis alguien planto un abecedario. La sensibilidad, terrible compañera, me la dejó un ángel que me encerró en esto para poder sobrevivir. Como me gusta tener ojos y orejas y asemejarme a los individuos porque puedo escuchar como se sonríen y se aman. OH!- afrancesado- qué mundo perfecto.
Estoy mintiendo, que suerte que ese ángel me dejó poder expresar letras, letras, letras sin sentido. El sentido común lo tenemos todos, pero el buen sentido les falta a todos. Por eso vemos y oímos, para no escucharnos a nosotros sino a los otros. Nunca a nosotros.
La nueva ola es escúchame, escuchá. Y yo sigo plantando mi semilla que algún hombre la encontrará: ámame, sabe ama.
Ama- sabe. Sabe que ama.
Escucha-escucha. Sabe que escucha.
La comunicación, la comunicación y los paradigmas de este siglo.
El sonido es algo que está desde la a existencia del hombre, por eso en este contexto que vivo la música es la conexión a mí misma. Las letras las aprendí porque en mi psicogenesis alguien planto un abecedario. La sensibilidad, terrible compañera, me la dejó un ángel que me encerró en esto para poder sobrevivir. Como me gusta tener ojos y orejas y asemejarme a los individuos porque puedo escuchar como se sonríen y se aman. OH!- afrancesado- qué mundo perfecto.
Estoy mintiendo, que suerte que ese ángel me dejó poder expresar letras, letras, letras sin sentido. El sentido común lo tenemos todos, pero el buen sentido les falta a todos. Por eso vemos y oímos, para no escucharnos a nosotros sino a los otros. Nunca a nosotros.
La nueva ola es escúchame, escuchá. Y yo sigo plantando mi semilla que algún hombre la encontrará: ámame, sabe ama.
Ama- sabe. Sabe que ama.
Escucha-escucha. Sabe que escucha.
La comunicación, la comunicación y los paradigmas de este siglo.
Desahogo de cielos nublados.
Dios está enojado y se deshoga no de risas sino de cielos, nublados, nublados. Entonces, creo que no está enojado-digo cuando miro esos cielos- él está tiste como yo. Está sentado como yo leyendo, el libro de la vida…yo no sé que leo. Pero leo.
No lo sé, me perdí el comienzo de esta oración porque estaba pensando en una persona. No importa quién es. Quizás necesito, que vos, te vuelvas a parar y enviar un milagro pa –tucumanismo- este lado donde hay silencio de vacío y tristeza.
Los ángeles no entonan. Las canciones ya no entonan la vida, mi vida. Ellos perdieron la mágia desde que el Barbudo está triste. Todos en el cielo enmudecieron o abandonaron el paraíso. No entiendo, pero la nada llegó hasta ahí, hasta la casa del omnipotente Creador.
He recorrido cada camino,… para poder ser feliz, reírme a carcajada y terminar como Alfonsina Storni. Por lo menos, ya estoy en BSAS, pero no quiero terminar como ella. Quiero ver que le pasa a Dios en su oficina – dicho vulgar, Dios está en todas partes. Pero atiende en BSAS- será cómico e hilarante desafiar a Holmes. Cuando uno no tiene nada que lo ata y tan sólo la sed de descubrir sólo quiere tirarse desde el cordón de la calle al pavimento para hacerse la suicida y pegarse un golpe y gritar: oh! Soy artista.
La mecanicidad de los corazones en esta ciudad son las mismas que la de mi provincia.. En el presente la idea es todo termina rápido, vivís, cagas, aprendes hablar, ganas tú dinero, hijos y nietos, muerte; un ciclo que hoy es mas rápido que una enfermedad cancerigena. El amor ya no es romántico donde una pareja amaba y peleaban juntos antes las diferencias, aseveran – los mortales equilibrados de la cabeza-que eso es una idea de otros tiempos. Debo aceptar que los tiempo corren, corren, corren, y que el divorcio es una de las armas mas fáciles de este hoy.
Bueno, tata, no estés triste.
Tata, estoy yo. No sé si eso te sirve.
El cielo está nublado, tata.
Desahogo, nada más que eso.
Desahogo.
No lo sé, me perdí el comienzo de esta oración porque estaba pensando en una persona. No importa quién es. Quizás necesito, que vos, te vuelvas a parar y enviar un milagro pa –tucumanismo- este lado donde hay silencio de vacío y tristeza.
Los ángeles no entonan. Las canciones ya no entonan la vida, mi vida. Ellos perdieron la mágia desde que el Barbudo está triste. Todos en el cielo enmudecieron o abandonaron el paraíso. No entiendo, pero la nada llegó hasta ahí, hasta la casa del omnipotente Creador.
He recorrido cada camino,… para poder ser feliz, reírme a carcajada y terminar como Alfonsina Storni. Por lo menos, ya estoy en BSAS, pero no quiero terminar como ella. Quiero ver que le pasa a Dios en su oficina – dicho vulgar, Dios está en todas partes. Pero atiende en BSAS- será cómico e hilarante desafiar a Holmes. Cuando uno no tiene nada que lo ata y tan sólo la sed de descubrir sólo quiere tirarse desde el cordón de la calle al pavimento para hacerse la suicida y pegarse un golpe y gritar: oh! Soy artista.
La mecanicidad de los corazones en esta ciudad son las mismas que la de mi provincia.. En el presente la idea es todo termina rápido, vivís, cagas, aprendes hablar, ganas tú dinero, hijos y nietos, muerte; un ciclo que hoy es mas rápido que una enfermedad cancerigena. El amor ya no es romántico donde una pareja amaba y peleaban juntos antes las diferencias, aseveran – los mortales equilibrados de la cabeza-que eso es una idea de otros tiempos. Debo aceptar que los tiempo corren, corren, corren, y que el divorcio es una de las armas mas fáciles de este hoy.
Bueno, tata, no estés triste.
Tata, estoy yo. No sé si eso te sirve.
El cielo está nublado, tata.
Desahogo, nada más que eso.
Desahogo.
martes, 13 de abril de 2010
Dedicado a mi amor: Julian.
MMmmm, que lindo es sentir tus abrazos, y tu olor a cebolla a las mañana cuando despertaba.
yo me divierte viendote comprar cosas que nunca comería. Los PAMPERS para Julietita, las noches en el bacón mirando la Gran Ciudad extraña a los dos. Hoy está lloviendo y las plantitas estan alegres porque cae el agua mas pura y natural que las hace mas bonita.
Chango, chango, tu acento inglés dicendolo. Armor no te sale a lo tucumano, pero era gracioso. Las charlas culturales sobre la existencia de la Queen. El intercambio de saberes y culturas, amor, y más amor.
Tu forma de caminar que fue enamorandome de a poquito. De a poquito iba enamorandome de lo que no me gustaba de vos.Me rió cuando recuerdo que me enseñabas a decir: los Beatles y mi inglés pésimo que nunca lo pudo decir como un inglés. Vos sos un ingles hermoso, para nada frio y tan romantico como los cuentos de Shakespeare.
Todo vive aún, cada caminar de este departamento vos seguís conmigo.
I love as well.
Gente no busque gramáticas ni semantica, busquen el sentido de lo que escribí y lo que quiero transmitirle. Amen mucho a la persona que tienen a su lado y conozcalan despacito. Ojalá esto les pegue en el hondo de su corazón.
yo me divierte viendote comprar cosas que nunca comería. Los PAMPERS para Julietita, las noches en el bacón mirando la Gran Ciudad extraña a los dos. Hoy está lloviendo y las plantitas estan alegres porque cae el agua mas pura y natural que las hace mas bonita.
Chango, chango, tu acento inglés dicendolo. Armor no te sale a lo tucumano, pero era gracioso. Las charlas culturales sobre la existencia de la Queen. El intercambio de saberes y culturas, amor, y más amor.
Tu forma de caminar que fue enamorandome de a poquito. De a poquito iba enamorandome de lo que no me gustaba de vos.Me rió cuando recuerdo que me enseñabas a decir: los Beatles y mi inglés pésimo que nunca lo pudo decir como un inglés. Vos sos un ingles hermoso, para nada frio y tan romantico como los cuentos de Shakespeare.
Todo vive aún, cada caminar de este departamento vos seguís conmigo.
I love as well.
Gente no busque gramáticas ni semantica, busquen el sentido de lo que escribí y lo que quiero transmitirle. Amen mucho a la persona que tienen a su lado y conozcalan despacito. Ojalá esto les pegue en el hondo de su corazón.
lunes, 12 de abril de 2010
hasta cuándo la MINA LA ALUMBRERA VA A SEGUIR CONTAMINADO?
hasta cuándo la IMBECILIDAD que maneja la UNT seguirá haciendo negocios turbios. Se preocupan de PELOTUDECES como quien gobernará ese CLAUSTRO que al final no piensan. Sé que en Tucumán por suerte queda gente d buena fe. LA CONTAMINACION ES PARTE DE LA MALA CULTURA Y EL COLMO DE UN ABSURDA CULTURA UNIVERSITARIA (UNT) DE NEGAR QUE LA MINA LA ALUMBRERA NO DAÑA el ECOSISTEMA.
X UNA CULTURA Y COMUNICACION DEL CUIDADO DEL MEDIO AMBIENTE. A QUIEN LE INTERESE AYUDARME EN POS DE UN TRABAJO QUE ESTOY REALIZANDO DESDE LA PERSPECTIVA COMUNICACION Y CULTURA, LES PIDO QUE ENVIEN TODOS LOS DATOS A ESTE EMAIL. CUANDO LLEGUE A TUCUMAN ESTARÉ JUNTANDOME CON USTEDES.
ESTE TRABAJO LO HACEMOS UN CONJUNTO DE PERSONAS EN BSAS EMPENZANDO A TENER EL CUENTA EL IMPACTO DE LO QUE ESCUCHAMOS SIEMPRE COMO VERSITO: LA CONTAMINACIÓN.
SOMOS GENTE QUE ESTUDIÓ Y CON LOS ESFUERZOS DE NUESTROS VIEJOS LABURADORES. EL ESTADO NUNCA NOS DIÓ NADA, NI SIQUIERA UTILIZAMOS SUS ESCUELAS Y TENEMOS CONCIENCIAS- COMO LOS QUE TAMBIEN UTILIZARON LAS ESCUELAS NACIONALES Y SE PLEGARON A NOSOTROS, QUE SON POCOS- DE QUE A LA SOCIEDAD DEBEMOS DEVOLVERLES Y QUE ESAS ESCUELAS ESTATALES SEAN PARA NO FORMAR INTELECTUALES, CULTURAS LETRADAS, QUE SE ROMPEN PARA DESPUES ESTAR EN LA CUSPIDE Y NO MIRAR DE DONDE SALIERON. POR SUERTE NO SON TODOS , PERO SÍ UN MENOR PORCETANJE DEL 100%
A VOLVER A MIRAR EL VALOR DE LA ESCUELA ESTATAL.
A NO PARTICIPAR EN EMPRESAS QUE HACEN MIERDA EL PAIS, ROBAN, Y DAÑAN EL ECOSISTEMA.
A CONCIENCIAR A LA GENTE QUE ASISTE A UNA ESCUELA DEL ESTADO Y A LOS COLEGIOS QUE TODA EDUCACIÓN NO ES INDIVIUDAL, NO ES UN BIEN PROPIO, SINO SOCIAL.
cooperativa comunicacion-cultural.bsas.
hasta cuándo la IMBECILIDAD que maneja la UNT seguirá haciendo negocios turbios. Se preocupan de PELOTUDECES como quien gobernará ese CLAUSTRO que al final no piensan. Sé que en Tucumán por suerte queda gente d buena fe. LA CONTAMINACION ES PARTE DE LA MALA CULTURA Y EL COLMO DE UN ABSURDA CULTURA UNIVERSITARIA (UNT) DE NEGAR QUE LA MINA LA ALUMBRERA NO DAÑA el ECOSISTEMA.
X UNA CULTURA Y COMUNICACION DEL CUIDADO DEL MEDIO AMBIENTE. A QUIEN LE INTERESE AYUDARME EN POS DE UN TRABAJO QUE ESTOY REALIZANDO DESDE LA PERSPECTIVA COMUNICACION Y CULTURA, LES PIDO QUE ENVIEN TODOS LOS DATOS A ESTE EMAIL. CUANDO LLEGUE A TUCUMAN ESTARÉ JUNTANDOME CON USTEDES.
ESTE TRABAJO LO HACEMOS UN CONJUNTO DE PERSONAS EN BSAS EMPENZANDO A TENER EL CUENTA EL IMPACTO DE LO QUE ESCUCHAMOS SIEMPRE COMO VERSITO: LA CONTAMINACIÓN.
SOMOS GENTE QUE ESTUDIÓ Y CON LOS ESFUERZOS DE NUESTROS VIEJOS LABURADORES. EL ESTADO NUNCA NOS DIÓ NADA, NI SIQUIERA UTILIZAMOS SUS ESCUELAS Y TENEMOS CONCIENCIAS- COMO LOS QUE TAMBIEN UTILIZARON LAS ESCUELAS NACIONALES Y SE PLEGARON A NOSOTROS, QUE SON POCOS- DE QUE A LA SOCIEDAD DEBEMOS DEVOLVERLES Y QUE ESAS ESCUELAS ESTATALES SEAN PARA NO FORMAR INTELECTUALES, CULTURAS LETRADAS, QUE SE ROMPEN PARA DESPUES ESTAR EN LA CUSPIDE Y NO MIRAR DE DONDE SALIERON. POR SUERTE NO SON TODOS , PERO SÍ UN MENOR PORCETANJE DEL 100%
A VOLVER A MIRAR EL VALOR DE LA ESCUELA ESTATAL.
A NO PARTICIPAR EN EMPRESAS QUE HACEN MIERDA EL PAIS, ROBAN, Y DAÑAN EL ECOSISTEMA.
A CONCIENCIAR A LA GENTE QUE ASISTE A UNA ESCUELA DEL ESTADO Y A LOS COLEGIOS QUE TODA EDUCACIÓN NO ES INDIVIUDAL, NO ES UN BIEN PROPIO, SINO SOCIAL.
cooperativa comunicacion-cultural.bsas.
miércoles, 24 de marzo de 2010
No hay tiempo, defecación sin puntos ni coma. Puramente emocional, gronchamente defecada la gramática.
CÓMO EXTRAÑO MI BARRIO SUR! AHI ESTA TODA MI VIDA , LA DE MIS ANTEPASADOS, Y LA FUTURA GENERACION SALEME. CUANTAS HISTORIAS PASAMOS CON LOS CHICOS, PILLADITAS, ESCONDIDAS, RING RAJE, EL CIEGO MOSTRANDO SU PITO. ERAMOS NIÑAS ESCOLARES DE COLEGIOS RE-NOMBRADOS. pERO, EL BARRIO SUR TIENE EL ADN MAS FUERTE Y MAS CUANDO TODOS TUS AMORES ESTUVIERON AHÍ. SIEMPRE QUISE ESCRIBIRTE, SIEMPRE QUISE NO DEJARTE. PERO BUENO, CRECI Y AHORA ME VINE MAS PA EL SUR ( BSAS) Y CON UN AMOR QUE NO VAS A CELAR. LO UNICO QUE EXTRAÑO DE TUCUMAN ES "LA" , "MI "PERTENENCIA MAS FUERTE: MI BARRIO SUR. POR SUERTE HAY MUCHOS SALEMES PA RATOOO! MÍ VIEJO Y EL VIEJO BHAHIN SON LOS QUE MAS APOSTARON POR EL BARRIO,....LA HISTORIA QUE ME PERTENECE.
domingo, 24 de enero de 2010
C´est la vie: una historia de putas.
Ellas son conocidas como las 24 de septiembre. Su perfume es tan vacío que tiene el gusto de la calle de periferia. No buscan amor, sólo plata, no sexo.
Podemos hablar de guapas tucumanas, bolivianas, peruanas, paraguayas. Me senté a charlar con Pamela y no pude concentrarme porque sus piernas estaban abiertas de par en par. Me distraje todo el tiempo por su actitud tan abierta al mundo, a un mundo oscuro tal cual lo describía su posición. Ella tiene 27 años y no terminó la secundaria, no quiero relatar esto como una crónica de un diario sobre las putas. Estábamos charlando en la vereda cuando de repente se paró un auto y nos preguntó cuánto. Yo respondí "Sólo una coca zero" y me reí. Ella me dijo "Mirá", y moviendo su cuerpo voluptuoso se acercó a la ventanilla y no sé que les dijo que se fueron.
No hablamos sobre sexo, ni de por qué se prostituía, ni de drogas. Nos sacamos fotos, hablamos de Charly García, de rock, de libros, de Anteojitos y Patoruzú, que le gustaba tanto a su padre. No pudo faltar en la charla el amor. Me contó de un hermoso francés que la quiso llevar con ella a LA France y al que ella le dijo "C´est la vie". Le pregunté cómo sabía esa frase y me respondió "De una película, de una película sobre historias de putas".
"Maria, c´est la vie", me dijo.¿ Qué me habrá querido decir?, y yo le respondí, mirándola a los ojos, "Así es la vida". Creo que nos entendimos, cada una con su historia, cada una con su historia…
Podemos hablar de guapas tucumanas, bolivianas, peruanas, paraguayas. Me senté a charlar con Pamela y no pude concentrarme porque sus piernas estaban abiertas de par en par. Me distraje todo el tiempo por su actitud tan abierta al mundo, a un mundo oscuro tal cual lo describía su posición. Ella tiene 27 años y no terminó la secundaria, no quiero relatar esto como una crónica de un diario sobre las putas. Estábamos charlando en la vereda cuando de repente se paró un auto y nos preguntó cuánto. Yo respondí "Sólo una coca zero" y me reí. Ella me dijo "Mirá", y moviendo su cuerpo voluptuoso se acercó a la ventanilla y no sé que les dijo que se fueron.
No hablamos sobre sexo, ni de por qué se prostituía, ni de drogas. Nos sacamos fotos, hablamos de Charly García, de rock, de libros, de Anteojitos y Patoruzú, que le gustaba tanto a su padre. No pudo faltar en la charla el amor. Me contó de un hermoso francés que la quiso llevar con ella a LA France y al que ella le dijo "C´est la vie". Le pregunté cómo sabía esa frase y me respondió "De una película, de una película sobre historias de putas".
"Maria, c´est la vie", me dijo.¿ Qué me habrá querido decir?, y yo le respondí, mirándola a los ojos, "Así es la vida". Creo que nos entendimos, cada una con su historia, cada una con su historia…
martes, 12 de enero de 2010
Letras esparcidas sin lápiz: las aguas cenizadas.
Cuando era chica jugaba con vos a tirar piedras al río y ver quien llegaba más lejos.
Hoy, escupimos el mundo porque somos más grandes.
¡Oh!, amor qué bueno es saber que quieres seguir siendo ese chico rebelde, pero más grande.
-¿Las piedras en el río nos aburrirían?, pregunté- Sí,me dijiste. –Y me enseñaste este juego, un juego suicida.
( Mi amor-1998)
Por suerte, puedo escupir y que otros traguen mi saliva. Mis letras no tienen gusto, son como el semen de un hombre. Son incoloras e inodoras. Son revueltas las frases que forman mis letras y sin sentido como cuando se lee por primera vez un libro de Sarte. No valen nada porque la mano que teclea estas palabras es de una humilde escritora en decadencia. El estilo es pobre, como la pared blanca que no tiene alma. Todo lo que escribe no tiene sentido como su vida. No trates de entenderla porque la saliva se siente, y si no te gusta escupila.
No me gusta escribir con pluma;y ni las antigüedades me gustan. Esta frase no tiene sentido. Yo ya soy mi trapo viejo y es por eso que esparzo las letras para que las aguas de la Internet me lleven por todos los mares, océanos y ríos: son mis cenizas. No soy un cuerpo, ni una mente, solo soy alguien que aspira blanco. Cuando uno vive para eso se topa con lo negro, con un futuro negro. Es ahí cuando yo me hago ceniza y comprendo que tengo que escupir. Son estas letras negras las que llena mi blanco. Sino entendiste más arriba mí metáfora, te la expliqué luego para que sepas que siempre voy a estar escupiendo y explicándote de qué se trata esto. Toma un poco de mí que con el tiempo te darás cuenta que no necesitas gustos, ni colores para poder sentir. Detentey lee este blog que no vas a encontrar limitaciones para poder escupirme. Sentí. Ahora, escupí vos.
Escupí, dale que quiero reírme con vos.
Escupí, que todos estamos muertos.
Escupí, que yo me paro con vos.
Escupí, que los muertos no sienten lo sensible.
Escupí, que quiero llenar el mundo de cenizas esparcidas.
Me cansé de escuchar silencios.
Escupí, y juguemos quien llega más lejos.
Raco.-
Hoy, escupimos el mundo porque somos más grandes.
¡Oh!, amor qué bueno es saber que quieres seguir siendo ese chico rebelde, pero más grande.
-¿Las piedras en el río nos aburrirían?, pregunté- Sí,me dijiste. –Y me enseñaste este juego, un juego suicida.
( Mi amor-1998)
Por suerte, puedo escupir y que otros traguen mi saliva. Mis letras no tienen gusto, son como el semen de un hombre. Son incoloras e inodoras. Son revueltas las frases que forman mis letras y sin sentido como cuando se lee por primera vez un libro de Sarte. No valen nada porque la mano que teclea estas palabras es de una humilde escritora en decadencia. El estilo es pobre, como la pared blanca que no tiene alma. Todo lo que escribe no tiene sentido como su vida. No trates de entenderla porque la saliva se siente, y si no te gusta escupila.
No me gusta escribir con pluma;y ni las antigüedades me gustan. Esta frase no tiene sentido. Yo ya soy mi trapo viejo y es por eso que esparzo las letras para que las aguas de la Internet me lleven por todos los mares, océanos y ríos: son mis cenizas. No soy un cuerpo, ni una mente, solo soy alguien que aspira blanco. Cuando uno vive para eso se topa con lo negro, con un futuro negro. Es ahí cuando yo me hago ceniza y comprendo que tengo que escupir. Son estas letras negras las que llena mi blanco. Sino entendiste más arriba mí metáfora, te la expliqué luego para que sepas que siempre voy a estar escupiendo y explicándote de qué se trata esto. Toma un poco de mí que con el tiempo te darás cuenta que no necesitas gustos, ni colores para poder sentir. Detentey lee este blog que no vas a encontrar limitaciones para poder escupirme. Sentí. Ahora, escupí vos.
Escupí, dale que quiero reírme con vos.
Escupí, que todos estamos muertos.
Escupí, que yo me paro con vos.
Escupí, que los muertos no sienten lo sensible.
Escupí, que quiero llenar el mundo de cenizas esparcidas.
Me cansé de escuchar silencios.
Escupí, y juguemos quien llega más lejos.
Raco.-
viernes, 8 de enero de 2010
http://es.wikipedia.org/wiki/Alejandro_Olmos
MIREN LA PELI LA MAYOR ESTAFA AL PUEBLO ARGENTINO , DE DIEGO MUSIAK
QUIÉN FUE OLMOS.
QUIÉN FUE OLMOS.
martes, 5 de enero de 2010
El progreso técnico en decadencia.
Me parece que el facebook ,en general ,no es utilizardo como herramienta de comunicación. Las fotos que se hallan son vacías, marcan las distinciones sociales de nuestro país, la decadencia y el lugar que ocupan estos personajes de foto top en nuestra realidad .El avance al progreso ,lamentablemente, sirve para poder exhibir casas lujosas, viajes extraordinarios, chicas top que saludan a una cámara como si es la oportunidad de aparecer en esa revista,...¿Caras?. Piensa, no te ofendas.
La clase media, rica y educada es la que deja en ruinas el pasado y se prostituye ante una cámara para decir que la vida es fiesta.
Ojalá, el facebook sea una herramienta de comunicación interesante y fotos,...lo dejemos ahí.
Años atrás, besaba los labios más lindos.Hoy beso tú mirada.
En una ocasión pude acariciarme mis labios con la yema de mi dedo. Son suaves y su forma es sensual. Nene, lo que escribo no quiere salvar el mundo, sólo quiero que te sueltes para poder vivirlo. Cuando me veas acarícia mis labios y yo seguiré enamorandome de tus ojos. Té dije que son bonitos.
lunes, 4 de enero de 2010
Un día más.
Llegó el 2010 y arrancó con mucha fiesta, mucho descontrol. La gente que me rodeaba estaba vacía y llena como un ser humano. Las drogas, el alcohol, las mentes insanas por naturaleza estaban todas juntas. Los extraños de la ciudad estaban recibiendo el año nuevo en la periferia.
No se trata de un movimiento, ni de gente que quiere ser,…eso que no me gusta decirlo. Sólo un sentimiento hacía que todos estemos ahí: no lo sé. Todo era inevitable, no se podía escapar ni del bien, ni de mal.
Un día más pasó,…y yo sigo escribiendo lo poco que entiendo de la vida. Lo que sí comprendí, el primer día del año, es que nadie es IMPRESINDIBLE. Tanta gente ese día era nada importante, yo era nada importante. Prometí, un día más voy hacer feliz haciendo lo que me gusta. Volví de la fiesta y arranqué escribiendo mis observaciones y mi literatura de diseño. Consumí mi droga y me eché a sentir el mejor orgasmo: mi escritura mezclada con mis ideas. Tanta satisfacción sentí, que acabó en mi boca y quedé pensando qué gusto tienen las palabras. Él me dijo: tú mirada es de diseño, como tus drogas. Volteé, cerré el cuaderno y ya nadie me hablaba. Me dormí.
Desperté con mi subjetividad y me inyecté en mis venas mucho sol y salí acariciar el día sin compañía, sin cerebro. ¡Qué buena son las mezclas de realidad y ficción!, enterrándola en mi vena y paleando para sacarla debajo de la tierra. ¡Pum!, caigo con una sobredosis en el piso y se desparrama lo más estúpido de mí: la inconsciencia no académica.
No se trata de un movimiento, ni de gente que quiere ser,…eso que no me gusta decirlo. Sólo un sentimiento hacía que todos estemos ahí: no lo sé. Todo era inevitable, no se podía escapar ni del bien, ni de mal.
Un día más pasó,…y yo sigo escribiendo lo poco que entiendo de la vida. Lo que sí comprendí, el primer día del año, es que nadie es IMPRESINDIBLE. Tanta gente ese día era nada importante, yo era nada importante. Prometí, un día más voy hacer feliz haciendo lo que me gusta. Volví de la fiesta y arranqué escribiendo mis observaciones y mi literatura de diseño. Consumí mi droga y me eché a sentir el mejor orgasmo: mi escritura mezclada con mis ideas. Tanta satisfacción sentí, que acabó en mi boca y quedé pensando qué gusto tienen las palabras. Él me dijo: tú mirada es de diseño, como tus drogas. Volteé, cerré el cuaderno y ya nadie me hablaba. Me dormí.
Desperté con mi subjetividad y me inyecté en mis venas mucho sol y salí acariciar el día sin compañía, sin cerebro. ¡Qué buena son las mezclas de realidad y ficción!, enterrándola en mi vena y paleando para sacarla debajo de la tierra. ¡Pum!, caigo con una sobredosis en el piso y se desparrama lo más estúpido de mí: la inconsciencia no académica.
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