C´est la vie: una historia de putas.

Ellas son conocidas como las 24 de septiembre. Su perfume es tan vacío que tiene el gusto de la calle de periferia. No buscan amor, sólo plata, no sexo.

Podemos hablar de guapas tucumanas, bolivianas, peruanas, paraguayas. Me senté a charlar con Pamela y no pude concentrarme porque sus piernas estaban abiertas de par en par. Me distraje todo el tiempo por su actitud tan abierta al mundo, a un mundo oscuro tal cual lo describía su posición. Ella tiene 27 años y no terminó la secundaria, no quiero relatar esto como una crónica de un diario sobre las putas. Estábamos charlando en la vereda cuando de repente se paró un auto y nos preguntó cuánto. Yo respondí "Sólo una coca zero" y me reí. Ella me dijo "Mirá", y moviendo su cuerpo voluptuoso se acercó a la ventanilla y no sé que les dijo que se fueron.

No hablamos sobre sexo, ni de por qué se prostituía, ni de drogas. Nos sacamos fotos, hablamos de Charly García, de rock, de libros, de Anteojitos y Patoruzú, que le gustaba tanto a su padre. No pudo faltar en la charla el amor. Me contó de un hermoso francés que la quiso llevar con ella a LA France y al que ella le dijo "C´est la vie". Le pregunté cómo sabía esa frase y me respondió "De una película, de una película sobre historias de putas".

"Maria, c´est la vie", me dijo.¿ Qué me habrá querido decir?, y yo le respondí, mirándola a los ojos, "Así es la vida". Creo que nos entendimos, cada una con su historia, cada una con su historia…

Letras esparcidas sin lápiz: las aguas cenizadas.

Cuando era chica jugaba con vos a tirar piedras al río y ver quien llegaba más lejos.
Hoy, escupimos el mundo porque somos más grandes.
¡Oh!, amor qué bueno es saber que quieres seguir siendo ese chico rebelde, pero más grande.
-¿Las piedras en el río nos aburrirían?, pregunté- Sí,me dijiste. –Y me enseñaste este juego, un juego suicida.
( Mi amor-1998)




Por suerte, puedo escupir y que otros traguen mi saliva. Mis letras no tienen gusto, son como el semen de un hombre. Son incoloras e inodoras. Son revueltas las frases que forman mis letras y sin sentido como cuando se lee por primera vez un libro de Sarte. No valen nada porque la mano que teclea estas palabras es de una humilde escritora en decadencia. El estilo es pobre, como la pared blanca que no tiene alma. Todo lo que escribe no tiene sentido como su vida. No trates de entenderla porque la saliva se siente, y si no te gusta escupila.
No me gusta escribir con pluma;y ni las antigüedades me gustan. Esta frase no tiene sentido. Yo ya soy mi trapo viejo y es por eso que esparzo las letras para que las aguas de la Internet me lleven por todos los mares, océanos y ríos: son mis cenizas. No soy un cuerpo, ni una mente, solo soy alguien que aspira blanco. Cuando uno vive para eso se topa con lo negro, con un futuro negro. Es ahí cuando yo me hago ceniza y comprendo que tengo que escupir. Son estas letras negras las que llena mi blanco. Sino entendiste más arriba mí metáfora, te la expliqué luego para que sepas que siempre voy a estar escupiendo y explicándote de qué se trata esto. Toma un poco de mí que con el tiempo te darás cuenta que no necesitas gustos, ni colores para poder sentir. Detentey lee este blog que no vas a encontrar limitaciones para poder escupirme. Sentí. Ahora, escupí vos.
Escupí, dale que quiero reírme con vos.
Escupí, que todos estamos muertos.
Escupí, que yo me paro con vos.
Escupí, que los muertos no sienten lo sensible.
Escupí, que quiero llenar el mundo de cenizas esparcidas.
Me cansé de escuchar silencios.
Escupí, y juguemos quien llega más lejos.

Raco.-

http://es.wikipedia.org/wiki/Alejandro_Olmos

MIREN LA PELI LA MAYOR ESTAFA AL PUEBLO ARGENTINO , DE DIEGO MUSIAK
QUIÉN FUE OLMOS.

El progreso técnico en decadencia.

Me parece que el facebook ,en general ,no es utilizardo como herramienta de comunicación. Las fotos que se hallan son vacías, marcan las distinciones sociales de nuestro país, la decadencia y el lugar que ocupan estos personajes de foto top en nuestra realidad .El avance al progreso ,lamentablemente, sirve para poder exhibir casas lujosas, viajes extraordinarios, chicas top que saludan a una cámara como si es la oportunidad de aparecer en esa revista,...¿Caras?. Piensa, no te ofendas.

La clase media, rica y educada es la que deja en ruinas el pasado y se prostituye ante una cámara para decir que la vida es fiesta.

Ojalá, el facebook sea una herramienta de comunicación interesante y fotos,...lo dejemos ahí.

Años atrás, besaba los labios más lindos.Hoy beso tú mirada.

En una ocasión pude acariciarme mis labios con la yema de mi dedo. Son suaves y su forma es sensual. Nene, lo que escribo no quiere salvar el mundo, sólo quiero que te sueltes para poder vivirlo. Cuando me veas acarícia mis labios y yo seguiré enamorandome de tus ojos. Té dije que son bonitos.

Un día más.

Llegó el 2010 y arrancó con mucha fiesta, mucho descontrol. La gente que me rodeaba estaba vacía y llena como un ser humano. Las drogas, el alcohol, las mentes insanas por naturaleza estaban todas juntas. Los extraños de la ciudad estaban recibiendo el año nuevo en la periferia.
No se trata de un movimiento, ni de gente que quiere ser,…eso que no me gusta decirlo. Sólo un sentimiento hacía que todos estemos ahí: no lo sé. Todo era inevitable, no se podía escapar ni del bien, ni de mal.
Un día más pasó,…y yo sigo escribiendo lo poco que entiendo de la vida. Lo que sí comprendí, el primer día del año, es que nadie es IMPRESINDIBLE. Tanta gente ese día era nada importante, yo era nada importante. Prometí, un día más voy hacer feliz haciendo lo que me gusta. Volví de la fiesta y arranqué escribiendo mis observaciones y mi literatura de diseño. Consumí mi droga y me eché a sentir el mejor orgasmo: mi escritura mezclada con mis ideas. Tanta satisfacción sentí, que acabó en mi boca y quedé pensando qué gusto tienen las palabras. Él me dijo: tú mirada es de diseño, como tus drogas. Volteé, cerré el cuaderno y ya nadie me hablaba. Me dormí.
Desperté con mi subjetividad y me inyecté en mis venas mucho sol y salí acariciar el día sin compañía, sin cerebro. ¡Qué buena son las mezclas de realidad y ficción!, enterrándola en mi vena y paleando para sacarla debajo de la tierra. ¡Pum!, caigo con una sobredosis en el piso y se desparrama lo más estúpido de mí: la inconsciencia no académica.