BUENOS AIRES, 23/06/2011
EN HORAS SERA EL DIA DE SAN JUAN.
TE AMO.
DAVID, ESTA NOCHE ACUDE A TU FIEL ANGEL : EL SAN JUAN.
DESDICHADA SOY DE AMOR, NO TENGO UNA ORIGINAL PLEGARIA PORQUE SIGO LA TRADICION DE LOS CONDENADOS. NO PUDE APRENDER A VOLVER A REZAR, BAJO LA SOMBRA DE LA NOCHE FRIA SIEMPRE ESTOY.
SAN JUAN TE PIDO ,TE IMPLORO Y ME ARRODILLO A TU ALTAR PARA QUE ESTA NOCHE ESCRIBAS LA INICIAL DE MI FUTURO AMOR. SU ODIO ME REVELA QUE NO LA AMA, ARROJALO DE NUEVO CONMIGO.
IMPÌA MUJER , QUE CON ALAS DE ANGEL LO SEDUCISTE, NO PARTICIPARAS DE ESTA CELOBRACION. YO LIBERARÈ EL MAL CON LA AYUDA DE MI ANGEL: EL SAN JUAN.
Y LA NOCHE TE JUGARÀ LA PEOR PASADA, ELLA ME QUIERE A MÌ. TE LLEVAREMOS , ANGEL Y SOMBRA, A TU VAGÒN DE VUELTA AL INFIERNO.
FILOSA SERPIENTE DARÀ VUELTAS A SU CUERPO, LA ENVOLVERÀS Y LA MATARÀS.
EL HABLA DE MI ORACIÒN LLAMARÀ POR TI: DON JUAN-
DEDICADO A S.
jueves, 23 de junio de 2011
jueves, 4 de noviembre de 2010
Anonimato: ¡ya!, sospechosa.
Oh!, oh!, oh! oh! oh! no, no es el tarareo del himno nacional. Esta es una historia que deshuesa el esqueleto de la tierra y explotará cuando finalice. Es la entonación de una historia de una enamorada, anónima.
Ella es miserable, sin música de estilo, sin ropa de aristócrata, sin pensamientos de sabio. Atacada por una familia, su familia, que la explota como una campesina. Ella es una trabajadora manual que hace historias en los hombres. Hay quienes le piden silencio, otros que se legitime como puta y le grite a los vientos de la habitación así resuen en las paredes empapeladas con papel higiénico. Otros la toman como posesión y pagan su producto a 200 pesos la hora.
En paréntesis, ella me garantizó todo secreto a cambio de fotos para su porfolio. Acepto, le dije. No me dí cuenta que en este contrato de palabras iban a entrar a jugar los sentimientos, pero fue así. No había fuerza de decirle basta y que no me contase más de su triste vida. Me contó que había tenido un amor y que era periodista, lo cual trazó un paralelismo insignificante conmigo. Yo le aclaré que tenía un título de periodismo e igual insistía, como tú, el es periodista. Sorprendida porque era la primera persona que me llamaba periodista, le dije: es falso tu discurso, eres una mujer de la calle. No tengo dinero y no trates de mimar mi corazón porque no se cae ni 0,5 centavos de mi bolsillo.
Le expliqué que su historia de amor con su cliente no era novedad para mí, es popular en las charlas de un café cuando se filosofea sobre la miseria del amor. Igual quería escucharte y por eso me acerqué a ti
Le conté que nunca había conocido una puta, sí muchas grotesca mujeres. Le conté que se acerba mi muerte y que en vez de buscar una funeraria quería escribir la mejor historia de amor entre: Francisco y Crisóstomo. Buscar, buscar esa era mi sed de mi último deseo en la vida.
Comenzó la creación de esta obra que problematiza la independencia y el despegar de lo lógico y racional. Le dije: yo escribo al revés y vos sos anónima, sin documento, sin pasaporte, y una historia más…Yo soy clase media, profesional y conducida por el no-amor y que argentina es la droga que hizo vivir y me mató. Vamos patria!, viva!
. Le conté de mi exilio y ella el suyo,…charla en 30 páginas no editadas. Preferimos cerrar ese libro y vivir con una máscara que no nos contagie de la suavidad de esta tierra firme. Nuestra inestabilidad no era compatible con la firmeza de la primera vocal: La A y gritamos AAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHHH y caminamos juntas.Ya no es el desamor de una anónima sino el amor de dos NN.
Ella es miserable, sin música de estilo, sin ropa de aristócrata, sin pensamientos de sabio. Atacada por una familia, su familia, que la explota como una campesina. Ella es una trabajadora manual que hace historias en los hombres. Hay quienes le piden silencio, otros que se legitime como puta y le grite a los vientos de la habitación así resuen en las paredes empapeladas con papel higiénico. Otros la toman como posesión y pagan su producto a 200 pesos la hora.
En paréntesis, ella me garantizó todo secreto a cambio de fotos para su porfolio. Acepto, le dije. No me dí cuenta que en este contrato de palabras iban a entrar a jugar los sentimientos, pero fue así. No había fuerza de decirle basta y que no me contase más de su triste vida. Me contó que había tenido un amor y que era periodista, lo cual trazó un paralelismo insignificante conmigo. Yo le aclaré que tenía un título de periodismo e igual insistía, como tú, el es periodista. Sorprendida porque era la primera persona que me llamaba periodista, le dije: es falso tu discurso, eres una mujer de la calle. No tengo dinero y no trates de mimar mi corazón porque no se cae ni 0,5 centavos de mi bolsillo.
Le expliqué que su historia de amor con su cliente no era novedad para mí, es popular en las charlas de un café cuando se filosofea sobre la miseria del amor. Igual quería escucharte y por eso me acerqué a ti
Le conté que nunca había conocido una puta, sí muchas grotesca mujeres. Le conté que se acerba mi muerte y que en vez de buscar una funeraria quería escribir la mejor historia de amor entre: Francisco y Crisóstomo. Buscar, buscar esa era mi sed de mi último deseo en la vida.
Comenzó la creación de esta obra que problematiza la independencia y el despegar de lo lógico y racional. Le dije: yo escribo al revés y vos sos anónima, sin documento, sin pasaporte, y una historia más…Yo soy clase media, profesional y conducida por el no-amor y que argentina es la droga que hizo vivir y me mató. Vamos patria!, viva!
. Le conté de mi exilio y ella el suyo,…charla en 30 páginas no editadas. Preferimos cerrar ese libro y vivir con una máscara que no nos contagie de la suavidad de esta tierra firme. Nuestra inestabilidad no era compatible con la firmeza de la primera vocal: La A y gritamos AAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHHH y caminamos juntas.Ya no es el desamor de una anónima sino el amor de dos NN.
viernes, 18 de junio de 2010
Nadie que interese: La Graciela Goya.
Yo aborté, yo me creí el papel de loca y fui loca. Yo quise probar el sexo con mujeres y lo hice. Yo fui probando todo, las religiones, católica, mulsumana, testigo de Jehová, opus dei, y me volví menos sagrada. Yo quise terminar con mi vida y me salió mal, terminé con un zonda que me dolió hasta el culo. Quise ser actriz y me largué a llorar y no pude salir al escenario, tuve ataque de pánico.Busqué la desgracia como amiga... No hubo voces que escucharan, también fui una niña como vos, una adolescente y una mujer como vos: de carne y hueso.A mis 80 años escucho todas las mañanas el himno: Li"¡libertad, libertad, libertad!"Oíd el ruido de rotas cadenas,
ved en trono a la noble igualdad…quizás si alguien me hubiese escuchado no me habría etiquetado como desigual y loca…Libertad, identidad, comunidad.
Graciela Goya.
ved en trono a la noble igualdad…quizás si alguien me hubiese escuchado no me habría etiquetado como desigual y loca…Libertad, identidad, comunidad.
Graciela Goya.
viernes, 21 de mayo de 2010
Por ahí voy: ¿ quién me espera?
Voy de acá y para allá. Nadie entiende dónde voy. Sin embargo, a mí no me interesa esta tensión del tiempo-espacio. La melancolía me acompaña siempre porque en cada lugar que estuve recuerdo lo que hoy no tengo. Lo que fui, los olores, la gente, los amigos, la familia, las sábanas…
Analíticamente miro la vida cómo me pasa y nos pasa pisándonos. La desmenuzo hasta poder encontrar similitudes con mi psiquis inconsciente de la realidad que ya no sé si es sensible o real. Lo bueno es que no me detengo ahora y puedo mirar mis recuerdos. Me encantaría que mi mundo sean todos esos pedacitos que no conocí. Pero, esos lugares ya no están más en mi cabeza y es ahí cuando yo me pego contra la pared y digo: no me importa el reloj, ni los días, ni los años, ni el lugar.
Los pequeños detalles de lo vivido forman hoy mi yo. Hay una fuerza domínate que no puedo hacerme la boluda y es que la edad me subasta al tiempo. Sigo, sigo tratando de darle la espalda a la identidad que conforma el marco conceptual de mi subjetividad: el afuera, los otros, mi genealogía.
Todavía no encontré el amor, ni su significante, ni su metáfora. Ermitaña y melanco-oleosa, palabra inventada dialécticamente que en síntesis me define como una enamorada de las prosas poéticas y una individualista escultora del hablar de mi y de mi subjetiva mirada a la realidad o no realidad. ¿Estamos vivos o somos la inexistencia de una sensibilidad que sólo un Todo Poderoso puede saber si existimos? Si no puedo salir de “esa”, entre comillas, concluyo que lejos estoy de poder encontrar el amor hacia vos. Mas sólo siento: una sensibi-libida en los sueños.
Analíticamente miro la vida cómo me pasa y nos pasa pisándonos. La desmenuzo hasta poder encontrar similitudes con mi psiquis inconsciente de la realidad que ya no sé si es sensible o real. Lo bueno es que no me detengo ahora y puedo mirar mis recuerdos. Me encantaría que mi mundo sean todos esos pedacitos que no conocí. Pero, esos lugares ya no están más en mi cabeza y es ahí cuando yo me pego contra la pared y digo: no me importa el reloj, ni los días, ni los años, ni el lugar.
Los pequeños detalles de lo vivido forman hoy mi yo. Hay una fuerza domínate que no puedo hacerme la boluda y es que la edad me subasta al tiempo. Sigo, sigo tratando de darle la espalda a la identidad que conforma el marco conceptual de mi subjetividad: el afuera, los otros, mi genealogía.
Todavía no encontré el amor, ni su significante, ni su metáfora. Ermitaña y melanco-oleosa, palabra inventada dialécticamente que en síntesis me define como una enamorada de las prosas poéticas y una individualista escultora del hablar de mi y de mi subjetiva mirada a la realidad o no realidad. ¿Estamos vivos o somos la inexistencia de una sensibilidad que sólo un Todo Poderoso puede saber si existimos? Si no puedo salir de “esa”, entre comillas, concluyo que lejos estoy de poder encontrar el amor hacia vos. Mas sólo siento: una sensibi-libida en los sueños.
lunes, 17 de mayo de 2010
sábado, 15 de mayo de 2010
COPI
UN FANTASMA EN LA HISTORIETA ARGENTINA. UN ÍDOLO EN EL COMIC EN FRANCIA. UN LOCO DE LA VIDA, UN CREATIVO DE LA PUTA MADRE Y UN PUTO HERMOSO.
https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3SN3cDgAnU0vSlYflL01Uk18amGzvjoK0i7BLM8Ka2HC7hELuEYSmAeJVpJn_jKzjGQYmPAIrJ78MfMPTNskuHXw4kqOo_BFnJ1A8pPp0p85iyq2Kt3vfkwhlUK57_LoGfpsQo8fyh3s/s400/copi.jpg
pASO EL LINK Y NO PUEDEN NO REIR DEL HUMOR MÁS ESTILIZADO DEL PUTO MÁS HERMOSO.
https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3SN3cDgAnU0vSlYflL01Uk18amGzvjoK0i7BLM8Ka2HC7hELuEYSmAeJVpJn_jKzjGQYmPAIrJ78MfMPTNskuHXw4kqOo_BFnJ1A8pPp0p85iyq2Kt3vfkwhlUK57_LoGfpsQo8fyh3s/s400/copi.jpg
pASO EL LINK Y NO PUEDEN NO REIR DEL HUMOR MÁS ESTILIZADO DEL PUTO MÁS HERMOSO.
jueves, 13 de mayo de 2010
Faustiano: necrofilia.
Faustiano: necrofilia.
Ya sé, ya sé está mal que exponga esto en mi blog. Pero lo estuve pensando y no está tan mal…Últimamente se me viene un capital de producción de ideas. Mas que ideas son boludez.
Ay! Quiero escribir cosas bonitas y no me sale. No estoy enamorada de ningún hombre, no tengo historia para hablar del amor. A todos los que odie ya les escribí.
A todos los estamentos sociales ya le dediqué, bastante, tiempo en mi vida para tirarles mierda.
Pasé por la faceta del oscurantismo, el pop, el barroco. Me hice hippie, rockera, dark, por amor a algún pibe. No probé drogas porque no me interesaron. No tomo alcohol porque no me gusta. No tengo sexo porque el estúpido no quiere.
Tuve amores internacionales: un ingles, el mejor de todos, un francés y llegué hasta Ushuaia.
Estoy en Buenos Aires viviendo y tengo una condena que me hace vivir: el desgaste de tanta energía. Mi curriculum no quiere ser escrito porque no me gusta el papel, el olor es feo. Por suerte, nací con las computadoras en la cuna ya que papá siempre trabajo de eso. Tengo los tres hombres mas hermoso a mi lado: mi padre, mi abuelo y mi primo. Ups! complejo de electra.
De cada aventura aprendí que a los hombres no hay que darles dinero. Segundo, nunca darle las cosas servidas. Tercero no pelearles y decirle todo : si si si si si. Cuarto: hacerse la cocinera, una experta chichita no sé cuánto.
Ahora me enamoré de las plantas las cuales nunca me gustaron. Leo más que nunca. Limpio como si ESTUVIESE HACIENDO el amor, por cada mueble que limpio respiro profundo, me agito,…en realidad eso es signo de que estoy envejeciendo. Me pregunto qué tengo que ocultar si siempre fui transparente hasta cuando estuve de novia; ellos sabían todo. Moraleja: no sirven las relaciones que no se aman, no se admira al otro sino hay que buscar un tercero y eso no sirve. No sirve porque te das cuenta que es al pedo tener al lado a una cosa y no una persona, no hace bien al alma.No lo hagan.
Viví y me renacieron. Tengo una espada que limpio todos los dias cuando sale el sol para creerme una chica Coppola.
Curiosamente, me di con la mejor psicóloga en Tucumán. Insisto que es curioso porque no creí en la profesión de psicólogos en mi ciudad. Existe!. No es curioso que haya gente loca, acá hay una, pero sí es loco que la gente siga mirando extraño el psicoanálisis en estos tiempos. Eso pasa en mi ciudad aunque quieran hacerse los progre. Yo soy mi ciudad y como todos los que viven ahí soy COMO ELLOS: SOY limpia de alma y tengo ética, como usteedes. Hoy me cuentan que hay marcha de esto, de aquello, información de boludeces. Son tan progre que la gente es caradura, no todos, de apoyar una ley para los gay. La cual estoy a favor; pero cuándo me entero que la gente que va a esas marchas son caretas pienso cuando VOS, sí VOS, me dijiste: nietos drogadictos no quiero y otras tantos maltratos por no pensar " a lo progre". Esta misma mujer es la que levanta la bandera de la igualdad y su discurso cínico de toda artistocrata, que cree serlo, caidos abajo. No te dijeron que la aristocracia no existió nunca en Tucumán; hay que leer un poco más.Chas! jajaja sí hay brujas, la ví y tienen pensamientos de apuntar con el dedo y sentirse perfectos.
La pobreza de mis padres, el hambre de mis descendientes que llegaron a esta américa, a este país me hace sentir ardor en la boca del estómago cuando escuché esa frase y tantas otras de la bruja y todavía tengo la genética de sentir el dolor del hambre cuando escucho a " las personas" diciendo e hiriendo ,de arriba, a mí o a cualquiera.Por suerte yo no olvido…mi nihilismo me lleva a pensar que no hay nada, que nadie vive ahí ni acá.
Misteriosa forma-esencia pasamos por esta vida por casualidad.
Esta metafísica de la vida de vivir en la comunidad cibernética me hace pensar en las cavernas de Cecilia.La caverna que no es la de Platón sino la de la carpa que jugabamos cuando éramos chica en su patio. Veíamos sombras, pero eran verdaderas, verdaderas sombras de cuerpos humanos. No había una puta sombra de algún enano de cuentos que nos leían.
Vendí mi alma al diablo por los placeres mundanos. Da igual, si dios no existe y el mal tampoco. Pero bueno, por suerte los delirios de un pacto faustiano, cuentan los escritos, me hace cansarme de vivir con tantos placeres. Pero, la vida es dialéctica constante, el hombre es autoconocimiento de sí mismo y por lo tanto sabe que los placeres del pacto no son de verdad. ¿ Qué es verdad?
Recomendación a mi misma: no desnudarse tanto.
Ya sé, ya sé está mal que exponga esto en mi blog. Pero lo estuve pensando y no está tan mal…Últimamente se me viene un capital de producción de ideas. Mas que ideas son boludez.
Ay! Quiero escribir cosas bonitas y no me sale. No estoy enamorada de ningún hombre, no tengo historia para hablar del amor. A todos los que odie ya les escribí.
A todos los estamentos sociales ya le dediqué, bastante, tiempo en mi vida para tirarles mierda.
Pasé por la faceta del oscurantismo, el pop, el barroco. Me hice hippie, rockera, dark, por amor a algún pibe. No probé drogas porque no me interesaron. No tomo alcohol porque no me gusta. No tengo sexo porque el estúpido no quiere.
Tuve amores internacionales: un ingles, el mejor de todos, un francés y llegué hasta Ushuaia.
Estoy en Buenos Aires viviendo y tengo una condena que me hace vivir: el desgaste de tanta energía. Mi curriculum no quiere ser escrito porque no me gusta el papel, el olor es feo. Por suerte, nací con las computadoras en la cuna ya que papá siempre trabajo de eso. Tengo los tres hombres mas hermoso a mi lado: mi padre, mi abuelo y mi primo. Ups! complejo de electra.
De cada aventura aprendí que a los hombres no hay que darles dinero. Segundo, nunca darle las cosas servidas. Tercero no pelearles y decirle todo : si si si si si. Cuarto: hacerse la cocinera, una experta chichita no sé cuánto.
Ahora me enamoré de las plantas las cuales nunca me gustaron. Leo más que nunca. Limpio como si ESTUVIESE HACIENDO el amor, por cada mueble que limpio respiro profundo, me agito,…en realidad eso es signo de que estoy envejeciendo. Me pregunto qué tengo que ocultar si siempre fui transparente hasta cuando estuve de novia; ellos sabían todo. Moraleja: no sirven las relaciones que no se aman, no se admira al otro sino hay que buscar un tercero y eso no sirve. No sirve porque te das cuenta que es al pedo tener al lado a una cosa y no una persona, no hace bien al alma.No lo hagan.
Viví y me renacieron. Tengo una espada que limpio todos los dias cuando sale el sol para creerme una chica Coppola.
Curiosamente, me di con la mejor psicóloga en Tucumán. Insisto que es curioso porque no creí en la profesión de psicólogos en mi ciudad. Existe!. No es curioso que haya gente loca, acá hay una, pero sí es loco que la gente siga mirando extraño el psicoanálisis en estos tiempos. Eso pasa en mi ciudad aunque quieran hacerse los progre. Yo soy mi ciudad y como todos los que viven ahí soy COMO ELLOS: SOY limpia de alma y tengo ética, como usteedes. Hoy me cuentan que hay marcha de esto, de aquello, información de boludeces. Son tan progre que la gente es caradura, no todos, de apoyar una ley para los gay. La cual estoy a favor; pero cuándo me entero que la gente que va a esas marchas son caretas pienso cuando VOS, sí VOS, me dijiste: nietos drogadictos no quiero y otras tantos maltratos por no pensar " a lo progre". Esta misma mujer es la que levanta la bandera de la igualdad y su discurso cínico de toda artistocrata, que cree serlo, caidos abajo. No te dijeron que la aristocracia no existió nunca en Tucumán; hay que leer un poco más.Chas! jajaja sí hay brujas, la ví y tienen pensamientos de apuntar con el dedo y sentirse perfectos.
La pobreza de mis padres, el hambre de mis descendientes que llegaron a esta américa, a este país me hace sentir ardor en la boca del estómago cuando escuché esa frase y tantas otras de la bruja y todavía tengo la genética de sentir el dolor del hambre cuando escucho a " las personas" diciendo e hiriendo ,de arriba, a mí o a cualquiera.Por suerte yo no olvido…mi nihilismo me lleva a pensar que no hay nada, que nadie vive ahí ni acá.
Misteriosa forma-esencia pasamos por esta vida por casualidad.
Esta metafísica de la vida de vivir en la comunidad cibernética me hace pensar en las cavernas de Cecilia.La caverna que no es la de Platón sino la de la carpa que jugabamos cuando éramos chica en su patio. Veíamos sombras, pero eran verdaderas, verdaderas sombras de cuerpos humanos. No había una puta sombra de algún enano de cuentos que nos leían.
Vendí mi alma al diablo por los placeres mundanos. Da igual, si dios no existe y el mal tampoco. Pero bueno, por suerte los delirios de un pacto faustiano, cuentan los escritos, me hace cansarme de vivir con tantos placeres. Pero, la vida es dialéctica constante, el hombre es autoconocimiento de sí mismo y por lo tanto sabe que los placeres del pacto no son de verdad. ¿ Qué es verdad?
Recomendación a mi misma: no desnudarse tanto.
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